Nos écrits

 

LE PRINTEMPS DES POETES   Vendredi 25 mars 2016

Un bon cru!

ADRIENNE

Morte sans le savoir

J'ai vu mes yeux se fermer sur le vain espoir d'un autre soleil et je me suis enfuie sous la mer avec les vagues qui descendent là où tournoient d'étranges nageoires ponctuant le purgatoire.

J'ai regardé mes jambes plier sous le boutoir acéré de la peur et je me suis enfuie dans des songes opalins où fusent les couleurs d'un arc-en-ciel éternel trouant le morbide désespoir.

J'ai senti mon cœur tomber dans un trou noir et je me suis enfuie dans des limbes constellés d'argent fondu où palpite l'oiseau revêtu de flammes érubescentes jouant avec le destin sur son perchoir.

J’ai entendu mes cris crever les tympans cossards des Titans et je me suis enfuie au sein de la terre noire là où règnent les spectres d’étranges démons chevauchant des idées blasphématoires.

Et je suis tombée dans un dépotoir le soir au détour d’un trottoir.

Adrienne 03/2016

Evasion

Luc risqua un oeil par-dessus son épaule. L’homme aux contours à la

fois flous et secs était toujours là. A l’autre extrémité du couloir. Il

sentait son regard fiché entre ses deux omoplates. Pourtant, Luc avait

pris son temps pour parcourir ce long corridor, dans le vague espoir

que l’individu ait disparu, comme broyé par les intestins de pierre de la

vieille demeure. Cela faisait maintenant deux journées entières que cet

inquiétant personnage, sorti de nulle part, rodait dans son dos. Si ce

n’est sa tenue, il ne ressemblait en rien aux autres occupants du lieu.

Une menace sourde en exsudait et une aura fuligineuse troublait ses

traits. Luc essaya de faire abstraction de cette ombre funeste qui

s’épaississait à quelques pas de lui.

Il posa le plat de sa main droite sur le battant de la porte derrière

laquelle l’attendait son destin. Il hésitait à franchir le seuil. Il sentait

tout le poids de la grosse bâtisse qui cherchait à l’écraser. Pour mieux

le retenir dans ce monde. Ce monde auquel il n’appartenait que par

erreur. Luc inspira longuement et poussa le lourd panneau de bois

patiné par de nombreuses mains.

Une nappe à la couleur coincée entre le gris et le bleu, faite de la fumée

des dizaines de cigarettes réduites depuis longtemps à l’état de cendres

ou encore serrées par des doigts, stagnait sous le plafond. Luc regarda

la petite vingtaine d’hommes et de femmes, vautrés sur des sofas

entripaillés et vieillissants ou assis sur des chaises dépareillées et

bancroches. Ils fixaient d’un air plus ou moins absent une télévision sur

l’écran de laquelle gesticulait une foule noire faite de silhouettes

perdues dans la grisaille. Dans le silence laissé par le son coupé,

s’immisçaient des ricanements gras provenant du côté opposé de la

pièce. Devant l’unique fenêtre, quatre individus au sexe mal défini

étaient agglutinés. Tête contre tête, ils oscillaient au son de leur chant amébée.

Dehors, de l’autre côté des vitres, son avenir l’attendait, dissimulé par

la masse des corps épais, enveloppés dans la rugueuse étoffe

réglementaire. Luc fit un pas à l’intérieur de la pièce. Quatre crânes se

tournèrent simultanément dans sa direction. Quatre paires d’yeux le

toisèrent. Quatre rictus peccamineux se dessinèrent sur quatre

bouches aux lèvres andrinoples. Luc reconnut l’homme dont la face

raboteuse ricocha d’un visage à l’autre. Quatre, il était quatre !

Des étincelles bleues, frêles ambassadrices de la peur, passèrent

devant les yeux de Luc. Des doigts pissant la soude caustique lui

lacérèrent les entrailles.

Dehors, de pâles volutes apparurent et s’enroulèrent autour des arbres

bordant la longue et sinueuse drève qui s’étirait dans le parc vieillot.

Elles s’accrochaient, bleuâtres ou cendreuses, à leurs branches

déshabillées par l’hiver. Sous le regard de Luc, les arabesques de

brume s’agitèrent et s’étirèrent. Elles obéissaient. Luc se calma,

laissant se réveiller en lui les myriades d’animalcules qu’il hébergeait.

De ses doigts, partirent des aigrettes dorées. Il ne fut bientôt plus

qu’une nébuleuse iridescente.

Dehors, le frimas répondit. De minces filins d’argent se tressèrent en

des torons d’acier qui s’amalgamèrent en des aussières obèses et

ardoisées. Les quatre personnages, sentant l’univers trémuler, se

détournèrent de Luc et firent face à la fenêtre. Unissant leurs mains, ils

émirent des éclairs ponceau et cinabrins. Dans un fracas digne du

Pandémonium, un grelin anthracite fit voler en éclat les carreaux avant

de s’enrouler autour de l’ectoplasme rougeoyant et sanglant né des

sinistres adversaires de Luc. Dans une gerbe de larmes sanglantes, les

quatre acolytes disparurent.

Le temps d’un battement de coeur, Luc se rassembla. Seule, perdura

sur son front une étoile d’or et d’argent mêlés. D’un geste souple, il

bondit sur le rebord de la fenêtre et tendit le pied vers la liberté.

Dans son dos, le battant de la porte heurta violemment le mur.

L’infirmier entra, éveillant à peine la vingtaine de patients assommés

de psychotropes.

Adrienne 28/02/2016

Alice n’ira plus au Louvre

Alice n’ira plus au Louvre.

Alice veut en finir avec la réalité. Elle ne lui trouve aucune gaieté. Elle aime le flou que l’on trouve de l’autre côté du miroir.

Alice a abandonné son métier. Elle veut aller fureter sur d’autres sentiers. Ceux qui sentent bon la noisette. Elle a décidé de ne plus jamais repasser à l’envers la fragile porte faite de frisettes qui s’ouvre sur le pays mouvant des rêves éveillés.

Alice sourit. Elle s’arrête un instant devant le seuil. Elle secoue les milles petites

frisettes qui caressent ses joues ornées de fossettes. La porte est juste à sa taille.

Nul besoin de la fiole remplie d’un liquide jaune paille, ni du gâteau moelleux

fourré à la papaye.

Alice frappe dans ses mains. Le vantail remonte dans les entrailles du ciel. Elle

entre. Elle quitte son vieux monde artificiel qu’elle trouve si pestilentiel. Le vert à l’odeur de cannelle des nues la peint à la hâte de couleurs disparates sous les yeux d’un lapin providentiel. Son hôte bondit sur ses pattes arrière et ôte ses gants couleur de pâtes à crêpes. Il les lance en l’air.

Alice regarde. Elle suit la douce courbe descendante des mains de tissus qui se

déposent au fond d’une jatte dans laquelle s’ébattent deux pirates à la Tom

Pouce. Avec leurs pieds chaussés de mousse, ils éclaboussent un mammouth qui passait par là, juché sur un vélopousse. Déstabilisé, le pachyderme rouquemoute vacille. La moumoute piquée d’oiseaux captifs qui orne le haut de son crâne glisse le long de son interminable pif.

Alice rit. Elle a un geste évasif en direction de la perruque qui s’envole à la

remorque des piafs fugitifs. Elle n’a pas de doute, elle doit poursuivre sa route.

Au loin, elle écoute le klaxon d’un taxi-brousse. Elle retrousse sa robe incarnate et court à ses trousses. Elle n’a pas la frousse. Elle a oublié les carinates enchaînés par les pattes. L’espace se dilate et mute en ouate écarlate.

Alice pleure. Une pluie torrentielle fait naître une rivière artificielle. Le monde

change de logiciel. Il devient essentiel de trouver un esquif pour échapper à la

poiscaille aux écailles imitant le velvet. Elle regrette mais elle est prête à braver la pagaille. Vaille que vaille !

Alice bataille. Elle attrape la jatte providentielle, saute à l’intérieur, bouscule les petits hommes qui se chamaillent. L’eau, née de la tempête, forme une muraille muette. Une fenêtre s’entrebâille.

Alice rêve. La tête du lapin, coiffé d’une coquette casquette, apparaît. L’animal

hoquette et jette une serviette.

Alice la cueille. Le tissu rouge, devenu voile, se couvre d’arabesques et la

recouvre. Dans un roulement de foudre, son boutre entre dans Douvres.

Alice ne restera pas à Douvres.

Alice n’ira plus au Louvre.

Adrienne 03/2016

                                           ALYX

Les poèmes centenaires n’ont pas tous vieilli

Ils dorment sous les fagots

de chaque maison française

ils s’enflamment à nouveau

quand on souffle sur les braises

Enfants en gris sarraus

que la mémoire réveille

et claquent les sabots

à nouveau aux oreilles.

Le poêle chaud de l’école

dégèle des sources vives

et les mots caracolent

des senteurs nous arrivent.

Les mêmes nuages passent

sur nos toits les mêmes ailes

les mêmes amours trépassent

le même Azur appelle

Les phrases se fracassent

les règles connues explosent

et en pièces éparses

la Beauté nue s’impose.

Leurs vers parfois échappent

et gardent leur mystère

mais un Esprit nous frappe

nous secoue, nous libère.

Ils enflent nos désirs

leur donnent de la hauteur

ils habitent nos délires

nos révoltes et nos peurs.

Ils réveillent nos ardeurs

nos amours et nos îles

et nous voyons des fleurs

sur les murs de nos villes.

Ils nous font le présent

des fièvres du passé

et nous offrent des instants

qui valent éternité.

ALYX

La vieille dame

Elle prend son café, au soleil d’avril, derrière sa baie vitrée.

La vieille dame tricote des mots, brode des jolies phrases,

découpe des récits dans les tissus colorés de son imagination,

nourrie par une longue mémoire.

Elle galope dans la Savane, marche le long des plages,

fait l’amour dans les dunes, vole sur l’océan.

Elle retrouve sa voix d’enfant pour tutoyer l’univers,

pour dire ses colères et ses espoirs,

et ses questionnements.

Elle vit quoi. Elle s’offre une vie nouvelle.

Elle a pourtant presque l’âge

où ses grands-mères s’apprêtaient à mourir.

Elle cultive les fleurs de son jardin d’hiver

qu’elle sème à longueur de cahiers.

Elle est la première étonnée de les voir pousser,

se demandant d’où viennent ses curieuses pensées.

Elle soigne ses chagrins, déroule des senteurs perdues,

fait vibrer des musiques et des sons,

elle élève des brises, des bises ou des tornades,

selon ses caprices, en pleine liberté.

Et puis elle va, son dossier sous le bras,

livrer son charabia au Printemps des Poètes.

ALYX

Graines de Muses

- Tiens tu es là ?

- Mais vous me connaissez?

- Souviens-toi, nous étions dans le même paquet?

- Nous étions si nombreuses à attendre, à nous morfondre.

- J’ai bien cru aller jusqu’à la péremption, pas toi?

- Tu parles, je sentais que je me desséchais complètement.

- Nous sommes drôlement bien là, maintenant. On a de la chance d’être dans le même poquet.

- Elle ne dit pas grand chose la troisième du poquet, pas encore réveillée?

- Je dirai plutôt qu’elle, elle a atteint la limite de péremption. Elle est fichue.

- Dommage. Moi, je me sens en pleine forme. On y va?

- Où ça?

- Dehors pardi, allez, on germe !

Les deux petites graines tremblent, s’agitent, se trémoussent et se fendent si bien que chacune lance une petite pousse, verte, tendre, si mignonne qu’elles en sont toute émues.

Encore un petit effort, et déjà sous la terre se répand une superbe odeur.

- Tu sens ? Nous avons déjà tout notre parfum.

- Mais je suis un basilic ! Et toi ?

- Moi aussi pardi, sinon ils ne nous auraient pas semées ensemble. Allez, on sort.

Elles n’ont pas pointé plus d’un millimètre de leur tendre petit nez dans l’atmosphère du jardin, que la pousse la plus fragile dit :

- Holà, il fait encore frisquet. Et ce vent !

- Bon d’accord, on attend demain. Mais au premier soleil, on y va.

- On attendrait pas encore un peu ?

- Moi, je n’y arrive pas. Il faut que je lève la tête c’est plus fort que moi. Je vois déjà que dehors c’est superbe.

- Oh, je regarderai tout cela demain. Tu es bien pressée.

- Mais il faut qu’on soit visible !

- Pourquoi donc ?

- Tu te rends compte si un vrai poète passait ? Sous la terre, nous n’intéressons que les mauvais poètes, ceux qui rampent avec les vers de terre, qui parlent de ce qu’ils ne voient pas, de ce qu’ils ne sentent pas.

- Et le vrai Poète ?

- Ah, tu verras, Si, en plus, nous sommes pour lui le premier basilic de l’année, je peux te dire qu’il s’arrêtera, qu’il nous regardera, qu’il nous respirera et qu’on l’inspirera. Les vrais poètes, eux, c’est la Beauté pure. Ils vont écrire sur nous des trucs qui dureront au moins cent ans ! Et dans cent ans, il y aura un « Printemps des Poètes » qui parlera encore

d’eux et donc de nous. Alors, moi je sortirai, « à l’aube à peine naissante, méprisant la bise ... » comme ils disent,.

- J’espère qu’ils le disent mieux encore. Moi, je crois que nous avons plus de chances de

rencontrer un cuisinier qui salivera en nous regardant grandir.

- Eh bien, c’est bien aussi, nous mettrons de la poésie dans sa cuisine.

ALYX

DOMINIQUE

Petite fantaisie

Inconscient Violence Beauté

Convulsive Absurdie Liberté

Cent ans de poésie

Cent ans de solitude

Cent ans de fantaisie

Et ce badine interlude

avec tous mes amis

Jouez si ça vous dit

Arrête ton char René

Philippe est soupe au lait

Et Paul va l'hérisser

-Paul élu ardéchois-

Tanguy que Pierre, Yves

De bonne foi, et Alphonse

Allaient calmer Jacques

En ses prés verts

Où toute pierre reverdit

Et André dit Le Breton

Prend un cocktail avec Robert

Un des nôtres lui aussi

Des cocktaux rectifie Jean

Et Raymond est-il d'accord

Que no

Partirais tu en Aragon

Louis propose Henri

Mi chaud mi froid

Charles duper Guy? demande

Guillaume à Paul Linaire

C'est son dada

argue le Tzar à Tristan

ou ne serait-ce pas Vian

Tout beau rissolant devant

Et où sont-elles Anna Elsa Nadja

Elles vous ont tant aimé Cézaire

Allez venez tous les amis

rejoignez-moi pour boire un vers

Même si ça ne rime à rien

Aujourd'hui ou bien demain.

Dominique - mars 2016

Remerciements déjantés à

René Char

Philippe Soupault

Paul Valéry

Paul Eluard

Pierre Tanguy

Yves Bonnefoy

Alphonse Allais

Jacques Prévert

Pierre Reverdi

André Breton

Robert Desnos

Jean Cocteau

Raymond Queneau

Louis Aragon

Henri Michaux

Charles Péguy

Guillaune Apollinaire

Tristan Tzara

Boris Vian

Aimé Césaire

Anna de Noailles, Elsa Triolet

Nadja, l'amour fou

PAQUES QUI CLOCHE

Sonnés par tant de saveurs

Sonnés par tant de douceurs

Ne plus raisonner à rien

Pas que penser à demain

Couler dans la gourmandise

Mousses lactées des plus exquises

Chavirer fondant moka

Cacao amer et gras

Exploser en bouches truffées

Doux enchantements enrobés

Panachés de Nirvana

En festival d'opéras

Nappées d'arômes intenses

Noires ou blanches elles vous encensent

Félicité se dessine

Dans un éclair de nougatine

Macarons badigeonnés

Les mendiants ont tous craqué

Et sur une tendre tablette

S'enrober de Casse-Noisettes

Or en barre voluptueux

Le liégeois est tout moelleux

Mais quand les lapins pralins

Auront croqué le merveilleux

Et que fondra le Jeudi Saint

C'en sera fini pour œufs

Et ma cocotte passionata

tu resteras chocolat

HAI KU ?

Si tu verses dans la poésie que tu t' rimes en traînant les pieds

Prise le papier d'Arménie tes écrits sont encenser

Au clair de ta plume tu ravis les mots

Ton âme se consume en quelques rondeaux

Ouvre moi ta strophe juste pour un couplet

Si elle m'apostrophe tu tiens le sonnet

Je serai ta muse mon beau madrigal

Et si ça t'amuse m'aime ta fleur du mal

Autant de lucioles troueront l'univers

De tes paraboles affable trouvère

Qu'on sonne les voyelles mon Alexandrin

S'envole à tire d'aile au fil des quatrains

Et moi Léonine ta petite litote

Sur ta flamme divine je souffle et chuchote

Pour que tu m'embrasses et cries des mots fous

Et que tu enlaces mon ébahi cou

Dominique - mars 2016

Un seul poème

Des centaines de poésies

flottant dans l'immensité

un seul poème je saisis

ce sera Félicité.

Je ne raconterai pas ma vie

et encore moins celle d'une autre

mais cette histoire peut être la vôtre

sachez donc juste qu' elle est partie

pour tutoyer de près les anges

si bien qu'elle y est restée

pour vous qu'est ce que ça change

cet envol vers l'immensité

qui de la terre semble si noire

mais pour elle radiante clarté

d'une autre vie emplie d'espoir

Sourire pour l'éternité

elle a rejoint enfin sa mère

elle a rejoint enfin son père

et ce bébé mort sitôt né

et elle chante avec Daniel

son archange musicien

ils rient déclament à plein ciel

les notes de notre destin

je t'en prie fais nous un signe

un clin d'oeil de là-bas

promis nous resterons dignes

et comprendra qui voudra Dominique - mars 2016

JEANINE

SOULAC

Rivage en émoi.

Océan déchaîné.

Vagues ensorcelées.

Don Quichotte de la mer dressé,

Le Signal attend, fantôme menacé,

Sépulture fragile de rêves oubliés.

Verrue égarée,

Promoteurs rassasiés,

Attente désespérée.

J. Marthouret

Poésie

A l’école, elle se dévoile.

Par coeur, nous l’apprenons.

Récitation, elle se nomme.

En notre coeur, elle s’installe

Et somnole. Belle et douce.

Applaudie par le cercle de famille,

Elle chemine et grandit avec nous,

Jamais oubliée, au tréfonds des pensées.

C’est « La chanson des Escargots »,

De Jacques Prévert

Ou « Mon Cartable »

De Pierre Gamara.

Et de sept à soixante- dix- sept ans,

En coeur nous disons :

« …Mon cartable a mille odeurs.

Mon cartable sent la pomme,

Le livre, l’encre, la gomme,

Et les crayons de couleurs,

Mon cartable sent l’orange,

Le buisson et le nougat……

Les longs cheveux de ma mère

Et les joues de mon papa,

Les matins dans la lumière

Et la rose et le chocolat ».

Confidence pour confidence :

Je hais les horloges !

C’est la faute à Baudelaire,

Dont ces vers illustraient

Un triste souvenir pieux :

« Trois mille six cents fois par heure, la Seconde

Chuchote : Souviens-toi ! Rapide, avec sa voix

D’insecte, maintenant dit : Je suis Autrefois

Et j’ai pompé ta vie avec ma trompe immonde ! »

Cyclope vigilant,

Poésie de nos coeurs,

En tous lieux tu te montres.

Et Supervielle se cache derrière mon miroir.

Au matin il chuchote :

« Encore frissonnant

Sous la peau des ténèbres

Tous les matins je dois

Recomposer un homme

Avec tout ce mélange

De mes jours précédents

Et le peu qui me reste

De mes jours à venir. »

Et c’est encore Baudelaire

Qui point à l’horizon bouché :

« Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle

Sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis

Et que de l’horizon embrassant tout le cercle

Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits… »

En ami, le poète nous fait ses confidences,

Sans notes de musique, sans crayons, sans peinture.

Il dit ce que nous sommes, ce que nous éprouvons,

Nos rêves, nos angoisses et l’amour et la mort,

Ce qu’il ressent d’abord et que nous partageons

Ou, ne connaissant pas, nous allons voir ailleurs.

Dernier des hommes libres,

Le poète est artiste.

Il élève, guide, éclaire.

Nous nous laissons porter.

Lorsque je me demande :

Qu’en est-il de ces gens dans ma vie

Fréquentés ? Que sont-ils devenus ?

Supervielle me répond:

« Je bats comme des cartes

Malgré moi des visages,

Et, tous, ils me sont chers.

Parfois l'un tombe à terre

Et j'ai beau le chercher

La carte a disparu.

Je n'en sais rien de plus.

C'était un beau visage

Pourtant, que j'aimais bien.

Je bats les autres cartes.

L'inquiet de ma chambre,

Je veux dire mon coeur,

Continue à brûler

Mais non pour cette carte

Qu'une autre a remplacée :

C'est un nouveau visage,

Le jeu reste complet

Mais toujours mutilé.

C'est tout ce que je sais,

Nul n'en sait d'avantage. »

Pères spirituels, amis de longue route, poètes,

Nous vous aimons.

Et fi de votre vie, elle nous est infinie,

Machado vous le dit.

Blotti sous une dalle, à l’ombre d’un cyprès,

Au cimetière il réside, en son lointain exil.

D’Espagne il est venu, à Collioure il mourut.

Et toujours il reçoit visites sur visites,

Emouvants témoignages de l’amour qu’il suscite.

En sa dernière demeure, une boite recueille

Tous ses courriers du coeur, venus du monde entier.

Et la boite déborde.

L’art est universel et sa langue n’est qu’une,

Pour l’homme singulier en toute création.

N’est-ce point là notre culture commune

En ces temps agités de grande mutation ?

J. Marthouret

ANGOISSE NOCTURNE

Claire,

Nimbée, voilée,

Circée l’enchanteresse,

Confidente nocturne, lune pleine,

Que sais-tu ? Que vois-tu, belle muette,

Cyclopéenne amie ? Où va notre vaisseau fantôme,

Hermès dévoyé et Gaïa retombée dans les bras de Chaos ?

J. Marthouret 

 

MONIQUE

Le poète a cent ans

La tête dans les étoiles,

Il baisse le regard sur le monde hagard.

Ses yeux sont de miel, ses prunelles de fiel,

Son regard se garde de glisser sur le monde.

Il cille d'une saine intelligence critique.

Son oeil affûté de poète aiguille sa vie.

Ses pas sont comptés

Comme les pieds de ses vers.

Sa poésie maîtrisée vit débridée.

La sagesse de ces strophes rime juste.

Il n'est pas réaliste , il est artiste.

Un brin polémique, il défie le politique.

Le dos voûté, il reste à écouter.

Rien ne lui échappe, il se délecte de l'instant.

Il s'émerveille par ses sens toujours en éveil.

Il goûte la vie, la savoure,

La pense, la réfléchit.

Quand il sait, il écrit.

Et quand il sent, il dit.

Cent ans par cent ans,

La vie se vit comme une poésie.

Histoire sans mémoire

Leurs yeux ont perdu la mémoire,

Leurs yeux sont perdus dans leurs pensées,

Ils se sont figés dans le passé.

Réfugiés dans le lointain,

Égarés dans le présent,

Ils se noient dans leur quotidien.

Leur histoire est sans mémoire.

Leurs jours se répètent inlassablement,

Leurs jours se répètent invariablement.

Les différencier, pour quoi faire ?

Automne, hiver, printemps, été,

Se sont écoulés, sont déjà dépassés.

Leurs saisons sont perdues,

Ils ne s'en souviennent plus.

Leurs phrases tournent en boucle,

Leurs phrases restent en suspend.

Leurs mots, leurs idées se mêlent,

Leurs conflits se démêlent,

Angoisses toujours réinventées,

Dans leur monde de sénilité.

Il n'y a plus d'espoir,

L'actualité est trou noir.

Ils ne connaissent plus leurs enfants,

Ils ne connaissent plus leurs petits enfants.

Ils ont déjà rejoint leurs parents.

Ils ne sont plus ceux qu'ils étaient,

Personne ne les reconnaît.

Qui sont les parents, qui sont les enfants ?

A quoi bon chercher...

Générations oubliées...

Monique Pruvost . 2016

Le pont des générations

Le pont des générations :

Un champ de fleur

Où les abeilles puisent le miel

Pour adoucir l’avenir

Le pont des générations :

Un puits sans fond

De la mémoire

Où le passé est histoire

Généalogie imagée racontée

Le pont des générations :

Transmission des savoirs

Où chacun lègue sa pierre pittoresque

A la construction de l'édifice

Le pont des générations :

Architecture de son ossature

Le caractère inné

De ses traits, de son âme brut

Quand une berge disparaît

Le pont des générations

Construit avec tendresse

Toujours se redresse

Du pont des générations

Tels les piliers d'un aqueduc

Chacun retrouve son être

A travers ses ancêtres

Puise son eau à la source

Pour la faire rejaillir...

Monique Pruvost 2016

Avec des si, on mettrait Paris en bouteille

Avec des si, on mettrait Paris en bouteille.

Avec des bouteilles, on chanterait sous la treille

Du jardin du Luxembourg à celui des Tuileries.

On boirait Paris jusqu'à la lie :

Bières sans faux col, rouge vinicole,

Mais plus jamais ce rouge qui tâche de sang Paris.

Où est la logique dans tout ça ?

Mais qu'est ce que la logique ?

Un tic des parisiens cartésiens

Qui ont bouchonné leur sens,

Qui se saoulent de stress,

Se bousculent jusque plus soif .

Et si c'était à refaire...

Je le referais.

Je mettrais Paris en bouteille

Pour enivrer les Parisiens

Par la folie des notes florales.

Qu'ils sentent des campagnes, le raisin

Et des fournils, le bon pain.

Cette bouteille jetée à la mer

Flotterait sur la Seine

A la recherche de l'humanité égarée .

Une ivresse humaine en régal

Dans la trépidante capitale ! Monique Pruvost, 2016

SYLVIE M.

Dans le cartable de ma vie

Dans le cartable de ma vie

Flottent quelques poésies

Quelques rimes bien choisies

Au temps des câlineries

Souvenirs de mon enfance

Dans les écoles de France

Et de mon adolescence

Aux douces turbulences

Pas une nuit d’hiver

Sans monsieur Jacques Prévert

Sans bonhomme de neige

Poursuivi par le froid

Pas un enterrement

Sans les deux escargots

Qui repartent titubant

Coquilles sur le dos

Comment ne pas envier,

Quand on est dissipée

Maurice Carême, coucher

Sur sa feuille l’été,

Trois limaçons doués

Récitant leurs leçons,

Quatre lézards zélés

Faisant un long devoir ?

Avec Char, plus tard,

La poésie transporte

Mes éclats, mon cafard

Pour me rendre plus forte.

Mon professeur aimé

Me fera déclamer

Eluard, liberté

A la Bâtie d’Urfé !

Pour me donner des ailes

La couleur des voyelles

Toucher avec HUGO

Le lyrisme des mots.

Nous citions Aragon

L’affiche rouge nous chantions

Monsieur le Président

Disait Boris Vian

Nos amis désertaient

Objectaient, insoumis

Nous remplissions nos têtes

De subtiles rêveries

Poètes vos papiers

Criait Léo Ferré

« Betty faut pas pleurer »

Nous chantait Lavilliers.

Je suis comme je suis

Je suis faite comme ça

Quand j'ai envie de rire

Oui je ris aux éclats

Je murmure Prévert… Cocteau

Dans le creux de tes bras

Et demande : jeune homme

Aux membres frêles : Es-tu l’amour ?

Je reste émerveillée

De cet amour Ardent

Pour les mots, que tu tends

Ballade tant aimée !

A force de m’écrire

Je me découvre un peu

J’ai Chédid pour me lire

Les mots sont comme un jeu.

Sylvie M.

SYLVIE S.

L'assourdissement du marteau piqueur, les vibrations de ce pieux métallique qui s'enfonce de façon saccadée me mine. Je ne m'entends plus respirer, asphyxiée de poussière de flatras et autres gravats, je me tétanise . L'air de cette après-midi de début de printemps est dense et solide, il n'oxygène pas, il englue, colmate, pétrifie. Encore debout, presque chancelante je n'en peux plus de rendre l'âme, mes blessures sont multiples, plaies béantes, estafilades, écorchures … combien de temps pourrai-je tenir, combien de temps me laissera -t-on agoniser? Il semblerait que certains aient décidé de m'achever, à moins que ces manœuvres ne soient que les prémices d'un énième plan de sauvegarde, de survie, de sur envie.

Depuis ces dernières années, je vis abandonnée de tous les «tout un chacun». Peu d' attention, quelques miteuses visites, seule, triste, retirée en moi même. Je dépéris et me souille du temps.
Le temps, en voilà un qui ne se mouche pas du col. Il se promène, hautain, sur de lui, indifférent aux outrages qu'il inflige. Ce Monsieur est un goujat, un pédant, insidieux et sournois. Il vous enjôle, vous cajole, vous enveloppe de jeunesse soyeuse, pour vous mordre avec la hargne et la rudesse de l'âge douloureux. Maudit soit le Temps, fossoyeur de destin. Il nous enlève ceux qui nous ont voulu, qui nous ont vu nous élever, qui nous ont donné de la vie.

Le temps se prend, s'entre..., se contre..., coure après, bon ou mauvais, perdu ne se rattrape jamais.

Maudit soit ce Temps. Temps de misère, de galère, temps de colère, temps inexis...temps.
Temps passé, Temps jadis, Moi je suis là depuis long...temps … cent ans , çà t'en bouche un coin...hein! Le Temps!! Et en cent ans je les ai tous connus, ceux que tu tourmentais, et qui t'auscultaient, te défiaient en te distordant. Les Apollinaire, Cendras, Eluard, Michaux, Ponge et autres Desnos ou Vian, venaient créer et trinquer avec bien d'autres encore

Moi, je me suis dressée, je me suis édifiée, gonflée pour tous les accueillir. Je les ai protégés, abrités aussi. Ils m'ont fait vivre, m'ont nourri, m'ont fait grandir, m'ont fleuri, m'ont embelli. Certains m'ont même fait décorée!

En cent ans j'en ai connu des chemins, des vies, chagrins et destins.

Aujourd'hui , beaucoup est à faire, je me délabre, trop d'errance, trop de substance, trop d'ignorance, trop d'outrance… mêlées. 

Mais je suis en chantier, je sommeille et surveille, espère l'émotion 

d'une nouvelle génération. Je suis prête à toutes les admirations, 

offrant 

mes entrailles en lieu d'habitation. Jeunes illuminés, venez me prendre 

et m'habiter.

N'ayez pas peur, approchez vous de ma lueur, ne soyez pas intimidé,

mes fenêtres sont cassées, mes murs lézardés, mais ma porte, toujours

ouverte et mon toit sur vos têtes vous invite à faire la fête.... la fête 

dans la maison des poètes.

 

 

 

                                                                          Sylvie S.

FREDERIC

Cent ans de poésie

La poésie n’a pas d’âge pas plus que de mémoire,

Elle passe dans un souffle, irréelle, fuyante.

Sans temps elle erre, elle muse et flâne

« Ô temps suspend ton vol » nous disait Lamartine.

Les siècles en ont vu s’entasser les grimoires,

Où elle est tour à tour aveugle ou bien voyante.

Vécue, elle accumule, elle découvre et glane,

Amoureuse, orgueilleuse, morbide ou libertine.

Pourquoi donner un âge à cet art incertain

Qui virevolte au mépris de l’avancée des jours ?

« J’ai plus de souvenirs que si j’avais mille ans »

Dit Baudelaire sentant venir l’intemporel.

Les poètes n’ont cure du proche ou du lointain,

Dans les limbes à jamais se situe leur séjour,

Oublieux de leurs heures, mais au vers vigilants,

L’esprit est la matière, le texte est corporel.

Prosodie endiablée ou alexandrins riches,

Cent taons peuvent la piquer, comme elle peut nous bercer.

Le poète mille fois se remet à l’ouvrage,

Pénélope de la rime, Homère de la métrique.

Rimailleur ou génie, le poète défriche,

Il se sait embarqué pour une longue traversée.

Sa rime n’est pas un but, ce n’est qu’un long voyage,

Où les mots, les idées et les vers s’intriquent.

Sang tant et tant, versé pour la cause suprême,

Celle du sentiment pur, de l’orgueil blessé.

Sueur cérébrale nimbant de buée vague

Les émotions ultimes et les amours rêvés.

Langueurs des jours éteints, palpitations extrêmes,

Dans quel état d’esprit nous avez-vous laissés ?

Nos coeurs enflammés à tout jamais divaguent

Au souvenir ardent par la rime soulevé.

Oublions donc ce siècle, le poète est sans âge.

Son oeuvre se fait seule, sans tant compter le temps.

Elle est comme un tableau, déroutant paysage,

Qui traverse les jours, éternel printemps.

FF 12/15

Honni printemps

Je hais le printemps, cette saison heureuse !

Où tout revit, où tout redémarre.

Les autres l’aiment, moi j’en ai marre !

Saison vide, saison creuse.

Les bourgeons, les petits oiseaux,

La tiédeur de l’air, les fleurs,

Les écureuils qui pointent leurs museaux,

Les espaces verts enjôleurs.

C’est trop facile !

Avec des trucs comme ça,

Tout le monde est content !

C’est du bonheur qu’on ensile,

On suit bêtement la doxa,

On trouve tout épatant !

Je hais le printemps, cette saison bénie,

Où tout va mieux parce qu’il fait beau.

C’est la fin de la neurasthénie,

On sort enfin du tombeau.

S’il suffisait d’une d’hirondelle

Pour que tout s’arrange,

On lui devrait une fière chandelle,

Ce serait plutôt un ange.

Mais c’est pas vrai, on nous ment !

La saison ne change rien !

Ce foutu printemps charmant,

Ce n’est qu’un petit vaurien !

Pendant le printemps, c’est comme toujours.

On est malade, on a des ennuis, on meurt.

On s’en fout des beaux jours,

Hors desquels tout demeure.

Au moins, en été, on a trop chaud.

On transpire, on se déshydrate.

On rate son bachot,

Au cours bouillon la rate !

Au moins, en hiver, on a trop froid.

On grelotte, on attrape la crève.

Tous les jours on porte sa croix,

On sent bien que la vie est brève.

Au moins en automne on sait pas trop.

Les feuilles tombent, il fait frais.

L’été est dans le rétro

Et l’hiver futur effraie.

Je hais le printemps, cette saison fallacieuse,

Qui nous berce d’espoirs,

De promesses délicieuses,

Nous autres, les pauvres poires !

Ah ! Que viennent les saisons standard !

Le même temps toute l’année.

Pour la météo, plus besoin de radars,

Toutes les saisons simultanées.

Des feuilles où on veut quand on veut.

Des fleurs ou pas, selon ses voeux.

Le chaud, le froid, au thermostat,

Au choix, tristesse ou fiesta.

Pareil pour la pluie et les nuages,

Ce qu’on veut où on est

Pour le soleil ou pour l’ombrage,

A chacun son robinet.

Ça ce serait la liberté !

Mais va y avoir un problème,

Faudra se concerter,

Qui tourne le thermostat ? Moi-même ?

FF 03/16

VOS THONS !

Finie la tribune

Ambitieux Sarko

Quand t’es à la une

C’est pour un fiasco

Ton étoile est morte

Abandonne le jeu

Des gars de ta sorte

Sont des têtes de noeud.

T’as promis la lune

On t’a pris au mot

Hollande sans rancune

Tu sais qu’c’est pas beau

Malgré ton escorte

Qui te fait la cour

Le diable t’emporte

Avec tes discours.

T’avais des lacunes

Au gouvernement

Juppé l’infortune

C’est pour çui qui ment

T’as payé pour l’autre

Tout l’monde s’en souvient

Maintenant c’est nos votes

Qui t’feraient du bien.

T’es inopportune

T’as d’mauvaises idées

Le Pen la fausse brune

On va t’trucider

Tes pensées malsaines

Tu peux t’les garder

Faut quitter la scène

Ou bien t’suicider

Quand on lit les unes

On en voit plein d’autres

Malgré leurs lacunes

Y s’croient bons apôtres

Ils cherchent la gloire

Mais sont bons à rien

Ils veulent le pouvoir

Sans nous faire du bien.

Communs et communes

On voudrait aut’chose

Quelqu’un ou quelqu’une

Qui soit en osmose

Avec nos problèmes

Et tous nos ennuis

Bref quelqu’un qu’on aime

A qui on dise oui.

F.F.

La philosophie des cartons à chapeaux






Forgée par des siècles d’expérience, la philosophie des cartons à chapeaux mérite d’être étudiée, même et surtout si elle est méconnue. Nombre de penseurs l’ignorent ou la dédaignent. Que l’on n’en trouve aucune trace avant l’invention du carton à chapeau, c’est compréhensible, voire même logique.
Un être pensant ne peut pas penser avant que d’exister, c’est un fait clairement établi par le Cogito de Descartes. Ou alors sous une forme métaphysique, par essence inaccessible à l’esprit humain. Par contre, dès l’apparition du carton à chapeau et à partir de la structuration de sa philosophie, nul écho chez les penseurs contemporains. Très tôt, c’est le silence sur ce sujet, chez Kant et Hegel. Comme on pouvait s’y attendre, Auguste Comte nie la scientificité de cette philosophie, allant jusqu’à mettre en doute son existence. Karl Marx est encore plus radical, puisqu’il réfute en bloc cette philosophie, au motif qu’elle est bourgeoise et en tant que telle, amenée à disparaître avec la dictature du prolétariat.
Au XXe siècle, la situation n’est guère meilleure. Un seul penseur d’envergure, le roumain d’expression française Emil Cioran, va réfléchir constructivement sur les éléments disponibles de cette philosophie. En particulier dans le cadre de son approche sur les contenants vides. Dans une étude de 1923, « De la vacuité du vide chapelier », il démonte les rouages principaux de cette pensée en évoquant le vide des cartons qui contiennent le vide des chapeaux qui contiennent le vide des têtes humaines. Analyse fulgurante s’il en est, même si elle demeure empreinte de pessimisme, à l’instar de toute l’œuvre de Cioran.
L’autre philosophe marquant du XXe à s’être penché sur la philosophie des cartons à chapeaux est Martin Heidegger. Bien qu’il l’ait fait de manière marginale dans son grand-œuvre, « Etre et temps », il prend le point de vue inverse de celui que Cioran développera plus tard en évoquant les contenants des contenants des contenants des pensées.
En toute logique, lorsque Jean-Paul Sartre, très influencé par Heidegger publie « L’Etre et le Néant », on s’attend à y trouver davantage qu’une allusion à la philosophie des cartons à chapeaux, mais c’est compter sans les effets de la mode et du temps.
Le temps d’abord. Lorsque cet ouvrage majeur de Sartre paraît, en 1943, en pleine occupation allemande de la France, il est impossible d’évoquer ouvertement le rôle du carton à chapeau qui, par définition enferme la pensée. C’eut été le meilleur moyen d’attirer l’attention de l’occupant sur une comparaison hardie avec sa tyrannie liberticide et de se retrouver ipso facto en prison, voire pire. On sait que Jean-Paul Sartre était un grand
résistant, mais de l’intérieur. Pas de l’intérieur du pays, de l’intérieur de lui- même. C’est à dire qu’en fait, il était le seul à savoir qu’il résistait. Ce n’est qu’après guerre, dans « Les chemins de la liberté » qu’il parlera brièvement des cartons à chapeaux, et encore, essentiellement en tant que boite à objet.
Et c’est ici qu’intervient le second facteur délétère : la mode. Au lendemain de la seconde Guerre mondiale, l’usage de chapeau va se perdre peu à peu. Et avec lui, celui du carton. En effet, philosophie mise à part, que faire d’un carton à chapeau si l’on n’a pas de chapeau ? C’est du reste un des piliers de la philosophie des cartons à chapeaux qui pose que le carton à chapeau ne peut avoir de pensée propre. Toute l’approche de la philosophie des cartons à chapeaux repose sur celle des chapeaux eux-mêmes. Les disparition des couvre-chefs entraînant celle de leurs contenants, elle signe également l’arrêt de mort de leur pensée.
Il est néanmoins une idée forte de la philosophie des cartons à chapeaux qu’il convient de garder en tête, c’est celle de sa supériorité. Dès leur origine, les cartons à chapeaux ont posé cet axiome qu’ils seraient supérieurs à l’humain dans la pensée, au motif indiscutable qu’ils contenaient le melon de l’homme susceptible d’avoir la grosse tête.



F.F.





                                               FLEUR

1 Cent fois cent ans de poésie mais ma mère est toujours la même mère insupportable et tyrannique. Cent fois cent ans de poésie, mais les cul de jatte ne prendront jamais de bain de pieds. Cent fois cent ans de poésie et le clochard sous la porte cochère sera toujours le clochard sous la porte cochère : la gueule boursouflée, tuméfiée sous l’oeil gauche, fendue comme un fruit trop mûr en plusieurs endroits, si bien qu’on jurerait qu’il a plusieurs bouches cousues à la vavite sur le visage, l’élocution contrariée par l’inégale répartition des dents sur la mâchoire, et cependant bavard, apostrophant les passants sidérés d’entendre parler ce gros fruit pourri posé en équilibre sur un amas de chair cuite dans la pisse et la vinasse, une mouche pour seule compagne. Quand la vie fait sa putain, les poètes versifient et les clochards ont le coeur crevé.


2  Cent fois cent ans de poésie jamais n'aboliront le règne révoltant des objets. Nous sommes quelques hommes au milieu des choses : nous passons, ils restent et se transmettent de génération en génération, solides, froids et impassibles comme au premier jour. Les hommes les
façonnent sans soupçonner que c’est une armée de soldats sournois dont ils s'entourent. Les lampadaires qui se jettent contre l'homme titubant, les portes qui écrasent les doigts de l'enfant, les pots de fleurs qui assomment le piéton, les couteaux qui blessent la cuisinière. Et quand la vie fait sa putain, les objets restent imperturbables, sourds à mon
angoisse : je voudrais les briser, alors je donne dans un banc le coup de pied le plus malveillant de toute l'histoire des coups de pieds. Le plus humiliant n’est pas la douleur mais le fait de n’avoir même pas entaillé l'arrogance de ce morceau de bois juché sur deux pieds de fer. Je les ai
tellement épiés que j'ai fini par comprendre : la force des objets c'est de ne pas lire et écrire de poésies.

3 Cent fois cent ans de poésie et je suis toujours le jouet de mes émotions. Je suis un ridicule petit pantin fait d'une volée de bois vert, sur la figure duquel on a peint un sourire indélébile et deux ronds rouges pour les joues. Je suis cette petite chose stupide et palpitante, cette âme
vibrante à la recherche d'une fusion. Quand la vie fait sa putain, et que je n'arrive pas à ajuster ma petite personne au monde extérieur, je porte un noeud papillon pour convoquer l'homme en moi. L'homme en moi est taillé
pour la vie telle qu'elle est, il vit en toute simplicité, les mains dans les poches, campé sur ses deux jambes, tête nue et la pensée au vent. Je sais bien au fond de moi qu'il suffit que quelqu'un dénoue ce noeud papillon pour que je redevienne femme. Mais ceci est une autre histoire
 

                                                                                                                                                    Fleur


                                                                    MARIE

Le parc des sources, le bel endormi

Joliment appelé, doucement déserté, ce parc boisé de platanes, de tilleuls, d’ormes et de marronniers est tout aussi impressionnant que majestueux. Les troncs de ces arbres centenaires sont postés tels des cuirassiers au garde à vous ayant pour mission d’accueillir l’impératrice Eugénie.

Ils sont plantés si harmonieusement que les oiseaux hitchcockiens nichés sur leurs opulentes ramures croassent de cime en cime sans pause silence. Ils sont noirs, menaçants et bombardent de leur fiente les bancs publics ou les promeneurs surpris.

Certaines de ses allées sont bosselées par des racines rebelles qui émergent du sol, fragilisant le pas déterminé des marcheurs audacieux.

Sa traversée à la nuit est cauchemardesque. Le ciel sombre éclairé par quelques réverbères épuisés rend l’atmosphère oppressante. On pourrait même imaginer quelques morts nostalgiques se baladant sans crainte de croiser un insomniaque.

Ce vaste espace entre le hall des sources et l’Opéra a eu son heure de gloire au siècle dernier. Les belles dames se croisaient, se dévisageaient, se jalousaient quand elles se promenaient sous l’élégante galerie les jours de pluie. Quant aux messieurs, ils gardaient en main leurs chapeaux, leurs gants, leurs canes et conversaient secrètement.

Aujourd’hui, des lycéens s’y rencardent à la sortie des cours pendant que quelques rappeurs jusqu’à une heure tardive, clouent le bec des corbeaux de leur musique rythmée.

Il est défraîchi, déserté, sa splendeur d’autrefois s’est même estompée... Situé en plein cœur de Vichy, il reste noble, romantique, poétique mais tellement triste !

Pourquoi ne pas en faire un lieu de « Rendez-vous Littéraire » en compagnie d’Apollinaire, Césaire, Vian, Prévert et tant d’autres à la voix plus discrète comme ceux de l’atelier d’écriture…

Utilisons les deux kiosques Presse qui se désespèrent pour informer les promeneurs d'actions éphémères. Théâtre imaginaire pour y faire des lectures de nos écritures et de nos grands classiques accompagnés par des musiciens à l'âme passionnée ?

Et pourquoi pas, aux Fêtes Napoléoniennes, organiser des balades littéraires ?

Flânons comme au siècle dernier, réveillons notre "bel endormi" et créons le premier "Concert de mots" !!!

                                                                                                                   Marie

Je souris aux passants déroutés.

Je pleure d’être seule à pleurer.

Je hurle à l’écho qui me répond.

Je récite des histoires à voix haute.

J’écris des lignes pour me lire.

Je me mire et je me vois.

J’erre sans en avoir l’air.

Je rêve de mon je.

Je mange ce que je veux.

Je dors avec mon je.

Je dis ce que je crois.

Je pense et je suis.

Je suis et je médite.

Je médite et j’imagine.

Je imagine et je joue.

La vie est un Je, mais sans toi, ce n’est pas du jeu ! Car

Sans ton regard, je m’éteins.

Sans tes larmes, je me dessèche.

Sans ta répartie, je me tais.

Sans ton écoute, je me disperse.

Sans ton œil, je m’illusionne.

Sans ton miroir, je me vois floue.

Sans ton bras, je m’égare.

Sans tes chimères, je fabule.

Sans ta cuisine, je dépéris.

Sans ton désir, je dors.

Sans tes critiques, je m’impose.

Sans toi, je ne pense qu’à moi.

Sans ta folie, je suis trop sage.

Sans ton amour, je me fane.

Sans ton Je, pas de jeu.

                                                                                                                   Marie

 

 

 

 DICTEE DE PRINTEMPS :  samedi 2 avril 2016 

 

 

Que j’aie une propension à l’inconstance, voilà qui ne fait aucun doute et cela ne date pas d’hier. J’en suis fort marri, quoique je n’y puisse mais.

Plutôt que de m’alarmer sans cesse de mes revirements d’opinions, je préfère me dire que mon tropisme pour la palinodie fait partie intégrante de mon idiosyncrasie. Il n’est rien de tel que de faire sien un défaut pour qu’il se change, ipso facto, d’ennemi en camarade.

Ainsi, ces hésitations, ces atermoiements sans fin deviennent-ils des compagnons de route. Des idées baroques et farfelues m’environnent de toutes parts, telles des papillons voletant dans l’air tiède d’un éternel été.

Je ne m’inquiète plus de savoir si ma conviction, demain, sera différente de celle d’aujourd’hui, puisque je sais déjà que celle d’après-demain sera autre encore.

En lieu et place des affres de l’indécision, je navigue désormais dans l’apesanteur éthérée d’un tourbillon de pensés antagonistes, toutes différentes, mais toutes semblables en ceci que j’en changerai d’un jour l’autre.

Je me sens prêt, de la sorte, à affronter l’existence grâce à l’énergie, pour ainsi dire cinétique, que cette procrastination perpétuelle me procure. A un certain stade, l’irrésolution devient un moteur, puisque plus rien n’est immobile ni définitif.

C’est avec sérénité que j’attends mon jour ultime, celui que la mort aura choisi pour m’emmener, car je sais déjà que je remettrai au lendemain ce pénible événement…

Frédéric Fossaert

L 'HIVER DES POETES 
Samedi 5 décembre 2015

ADRIENNE

Démon de glace

Ses dents blêmes

Rendues acérées par la haine

Transpiraient des larmes de croquemitaine

Pareilles à des décoctions de chiendent.

Ses yeux nivéens

Etrécis par la rage qui aliène

Exsudaient des hurlements muets de sirènes

Pareils à des cauchemars obscènes.

Ses doigts glacés

Durcis par la folie meurtrière

Arrachaient des lambeaux de chairs familières

Pareils à des scories de cimetière.

Son âme algide

Perdue dans un océan terrible

Tordait des mots arrachés au livre indicible

Pareils à des monstruosités irrémissibles.

LE VIEL HOMME ET L’HIVER

Les deux pieds posés à plat, le vieillard attend.

Sur ses genoux noueux, couché un chat sommeille.

Le jour s’effiloche, ni joyeux ni palpitant

S’étirant de l’aube grise au soir vermeil.

De son fauteuil, il surveille l’hiver inquiétant

Bien tôt abattu cette année sur Montfermeil.

Déjà les premiers flocons tombent en virevoltant

L’entraînant doucement dans un demi-sommeil.

Maintenant l’année est vieille comme lui est vieux.

Doucement ses journées à elle se raccourcissent

Cependant que ces jours à lui s’évanouissent.

Elle, elle renaîtra au détour d’un jour pluvieux.

Mais pour lui, point de ce bienheureux artifice.

Bientôt, la mort lui tendra son triste calice.

Chaos

Léa est fatiguée. Rien ne s'est passé comme prévu aujourd'hui. Le Louvre a vécu une journée de folie et elle sort de la pyramide de verre avec soulagement. Elle laisse derrière elle les hommes de guerre. Une pluie torrentielle tombe alors qu'elle rentre à pied. Elle est trempée de la tête aux pieds quand elle insère sa clef dans la serrure.

La porte se referme avec un bruit de succion dans son dos.

Léa lance son imperméable gorgé d'eau en direction du perroquet de bois. Il tendait ses doigts vers le plafond.

À peine effleuré, le meuble mué en volatile jaune et rouge s'élance en jasant et sifflant vers un ciel émeraude où quelques nuages cinabrins s'effilochent en batifolant.

Dans son maillot de bain en lamé de cuivre entremêlé de larmes de crocodiles, Léa s'avance sur le pont du paquebot qui fend une mer pourprine.

Son bikini de plus en plus déliquescent coule à ses pieds - qu'elle possède délicats - et forme une flaque tremblotante et gélatineuse. Après un moment d'hésitation, ce liquide incertain et iridescent se dirige vers le perroquet qui s'est posé à quelques pas et qui le gobe, gobe... lait.

Devenu voilure, le volatile rejoint le mât de hune. La caraque née du paquebot file bon train quand elle se met à donner de la gîte sous l'œil froid du lièvre qui bondissait hors du sien…

Léa, déséquilibrée un instant par le rude tangage du bateau, se glisse à l'intérieur de la bauge de l'animal à la fourrure couleur de cachou. Cachou Lajaunie ?

La jaune jeune femme atterrit dans cette tanière étroite. Nue comme un ver… de terre, elle déloge la reine de cœur qui se terre, terrait dans l'antre du chapelier fou.

Léa, Alice ? Alice, Léa ? Non, Non !

Avec LeWis, le Wis, né du sourire évanescent du chat du Cheshire, elle la poignarde avec ire, messire.

Du sang craché jaillit une corolle… Caroll, périanthe, calice … Alice, Alice ? Non, Non ! Calice plein du lait de l'ânesse… ânesse de Buridan, plus fine et moins sotte que son frère car élevée par Ockham. Le roi du rasoir et pas de cœur comme la reine morte avec son Wis planté dans son calice plein du lait de l'ânesse sœur.

Plonge Alice et ressort Cléopâtre aux traits de Liz.

La Liz de Richard, pas Cœur de lion ! Mais Burton ! Pas celui des fringues ! L'autre, l'autre !

Alice, Cléopâtre ? Cléopâtre, Alice ? Non, Non !

Oui, mais la pyramide, Cléopâtre-Liz, elle connaît. Et blanche et dégoutante du lait éburnéen qui sèche et colle, elle aiguise, et… Gizeh, le bec de l'oiseau lyre Icare… et ment jusqu'à cent, cent qui s'envole jusqu' à mille, mille y gramme.

Am, stram, gram. Pic et pique… la pointe de la pyramide de verre… du Louvre où Alice-Cléopâtre-Léa habillée de pied en cape est doucement déposée par Icare juste après le bord de la nuit.

Léa secoue sa chevelure d'ébène. Deux ou trois gélules alizarines cliquettent en rejoignant le sol et roulent. Le jour se lève, repoussant la brume albugineuse.

Léa tapote machinalement ses deux talons l'un contre l'autre. Les ailes de Mercure se détachent et deux gouttes de bel argent s'enfuient à tire-d'aile pour se fondre loin d’elle dans le Dédale de la grande citadelle éternelle.

Léa sourit, soupire, s'étire et fixe le mastaba de verre qui s'éclaire sous l'étreinte auréoline du soleil en éclatant en milliers d'étincelles. Une nouvelle journée commence.

Une bombe explose ! 

 

                                                ALYX

La vieille dame

La vieille dame est entrée dans le blanc de l’hiver.

La sève s’est figée, ses mains sont craquelées,

Noueux comme du vieux bois, les doigts sont arrêtés,

Plus de mailles à l’endroit, plus de mailles à l’envers.

Sa vie s’est enveloppée d’un manteau de silence.

Elle se laisse glisser, muette et résignée,

Sur une pente douce où la peine est feutrée,

Où se calment sa peur et son chagrin immense.

Dans les brumes de l’oubli, peu à peu elle s’efface,

Laissant filer les choses auxquelles elle tenait tant,

Elle regarde disparaître autour d’elle les gens.

Dans un coton de neige, elle quitte bientôt la place.

Tout ce qu’elle a donné est planté bien vivant.

C’est au coeur des siens que viendra son printemps.

Aimer l’hiver

Il faut aimer l’hiver

Puisque nous y allons,

Aborder sans colère

La dernière saison.

Apprendre les pensées

Qui bien souvent réclament

Plus de ténacité

Et une belle force d’âme.

Nos pas se font plus lents

Et nos vieux corps se glacent

mais nous avons le temps

de cultiver la grâce.

Bien des beautés s’effacent

Sous la neige et les ans

Mais d’autres les remplacent

qui valent au moins autant

Ce n’est plus le grand feu

D’un soleil tout donné,

Mais qu’il est doux le jeu

Où il faut le créer.

DOMINIQUE   

Peur de lit vert

Elle éteignait la lampe – je détestais cet instant- et j'avais déjà tenté plusieurs rappels, pour un petit massage du pied, pour un bonbon improbable (j'avais brossé mes dents), pour un dernier câlin.

Maintenant c'était sans espoir. Clap de fin. La porte se refermait à tire d'elle, l'emportant à mille années-lumière.

Au mieux je coulais dans un long sommeil réparateur qui ranimerait ma jeune vie trépidante pour un lendemain plein d'espoir.

Au pire je tâtonnais dans le noir, apeuré, désorienté, me perdant dans un gouffre indécis, flottement de réminiscences d’un jour écoulé, d’abstractions de la nuit.

Le parquet craquait. D'imperceptibles froissements murmuraient m'assourdissaient. Des ombres noires me frôlaient. Pays hostile et froid. J'étais pétrifié, mes peurs raclaient mon lit glacé. Un siècle de flocons couvraient mon souffle blanc, la lune blafarde fuyait le vent cinglant.

Avais- je franchi une porte, un passage maléfique, basculé dans l’ abîme malfaisant, satanique ?

Rebrousser chemin, trouver la sortie, le grand jour, et fuir loin de là pour toujours.

Cela m'était impossible. Une énergie invisible m’agrippait, m'engluait dans ses ondes néfastes, me glaçait le sang. Sortir de ce piège à chagrins. En vain.

Je criais de toutes mes forces, ce n'étaient que sons fluets, atones; je voulais déguerpir à toutes jambes, mes pas s'affolaient dans un sur-place épuisant et aphone.

Et puis soudain ce hurlement crevant les ténèbres, familier: c'était bien ma voix que déchirait la terreur, trouant le ciel. Elle ricochait dans la nuit étoilée en échos salvateurs pour échouer sur l'astre éblouissant qui m'emplissait à présent de sa magnificence aveuglante, inespérée.

Adieu catacombes, j'émerge dans le parfum triomphant de «l'Air du Temps».

Une aile intemporelle effleure mes cheveux, j'ose enfin ouvrir les yeux.

La lumière éclabousse ma vie. Je reviens dans mon lit.

Ah vous dirais-je Maman…

Un ange, une madone? est penché sur moi, solaire, sa main protectrice auréole mon front blanc, bonheur ô combien rassurant.

C'était bien Elle, lumineuse, la Reine éclairée de mes nuits d'enfant.

Clocher tors, i libre

La neige goutte à goutte

Regarde fondre le jour

Le clocher ploie sous l’air glaciaire

Des pêchers d’un monde banni

Le ver est dans le fruit

Et les âmes trop tard réunies

Pleurent sur l'homme solitaire

Poète dresses toi prends ton bâton

Car le chemin sera long

Tous ces murs à franchir

Tous ces ponts à construire

Tu gèleras tous leurs chagrins

Au porte-mental des haines

Tu plongeras leurs délires vains

Au garde-fou des peines

Vas papillon de nuit inspirée

Voles à la vitesse de l'obscurité

Afin que tes vers éphémères

Libèrent le piège à rêve amer

Que dans leur naissante clarté

Ils luisent jusque sur les mosquées

Et arrosent de tes yeux las

Le temps qui passe et sonne le glas

Tandis que moi si sure

Je sais qu’il est bien tard

Ce monde quelle imposture

Bleuira dans le noir

De ma mémoire trouée

Pleurent mille calas mitées

Dont les pétales blancs filochent

Au goutte à goutte de mes pensées

Et si la brume au son des cloches

Tarde à mouiller mon front brouillé

Le long du lent néon latent

Je glisse et sombre dans le néant

                                              FLEUR

-1-

Un mardi, en revenant à pied du marché, avec ma mère à qui je donnais encore la main, j'ai vu Tolstoï venir à notre rencontre. J’avais neuf ans, et sans les avoir jamais lus, je connaissais le nom et le visage des quelques grands auteurs que mon père me montrait en photo sur les pages d'un gros livre. J'avais hérité de son admiration pour chacun d'entre eux, je ne pouvais pas ne pas reconnaître Tolstoï. J'avais le souffle coupé, mais ma mère me pressait, elle chantonnait presque de son ton enjoué "Viens, je vais te présenter !" Tant de légèreté m’affolait, j'aurais préféré quelque chose de plus solennel : c’était Tolstoï tout de même ! Mais ma mère était ainsi, gaie et folâtre. Et de surcroît fort ignare puisqu'elle s'est adressée à Tolstoï en ces termes : "Monsieur Loezic, je vous présente ma fille !" et se tournant vers moi elle a ajouté "Monsieur et Madame Loezic ont un merveilleux jardin dans lequel tu aimerais jouer !" Elle désignait au-delà de la place de l'église un vieux mur de pierres. J'ai compris ce jour-là que ma mère ne voyait pas les choses de la même façon que le commun des mortels. Malgré la honte qui me brûlait les joues pour elle, j’ai pensé qu’il valait mieux la laisser dans l’ignorance, d’autant plus que Tolstoï ne paraissait pas se formaliser de la méprise. Peut-être même s’en amusait-il en secret.

-2-

Elle vient d'avaler une assiette de légumes verts, et reste un moment à table, après le déjeuner, repue et satisfaite d'avoir mangé sainement pour une fois : au lieu des sandwich quotidiens, elle a cuisiné et dégusté de bons légumes cuits à l’huile d’olive. Elle les imagine avec satisfaction, encore sous forme de rondelles, dans ce petit sac que l'on appelle estomac. Elle pense à Frida Kahlo et au tableau que l'artiste aurait pu en faire : un autoportrait en robe bleue, assise sur une chaise verte, les mains sur les genoux. A partir du cou, juste sous le menton, le tuyau rouge de son œsophage apparent coule par-dessus la robe, jusqu’au niveau du ventre où il s’arrondit en une petite bourse rouge elle aussi, avec quelques rondelles vertes gentiment étagées les unes sur les autres. Le fond du tableau est jaune ou peut-être lilas, et une grande sérénité se dégage de cette vision. Elle décide que de toute l'œuvre de Frida Kahlo ce tableau est son préféré. Elle se rend bien compte de la part d'orgueil qu'il y a à adorer un tableau imaginé par soi. Comme elle le décrit à son chat, il reste silencieux et semble perdu dans la contemplation d'une chose sur la cloison juste derrière elle. Elle conçoit tout à fait qu’un carnivore comme lui puisse méditer sur un tableau où l’œsophage et l’estomac sont apparents. Le trouvant si concentré, elle se retourne pour suivre le regard du chat, dans l'espoir enfantin de voir son Frida Kahlo pendu au mur, juste derrière elle : elle n'y trouve que le Monochrome blanc d'Alphonse Allais, intitulé « Première communion de jeunes filles chlorotiques par temps de neige ».

-3-

Mon amour,

Je ne vis que pour l'instant où je vous retrouverai ce soir. Seul avec moi, c'est ainsi que je vous veux. Je déteste l'idée de vous partager avec d'autres.

Je regarde parfois vos photos : j'aime votre dégaine. Je vous aime en noeud papillon, je vous aime en veste trouée, je vous aime tête nue, je vous aime fumant, je vous aime de profil, je vous aime détendu, je vous aime dubitatif, je vous aime souriant, je vous aime sérieux, je vous aime perdu, je vous aime concentré.

J'aime les moments que l'on partage au café, ou sous les arbres, ce temps suspendu où nous sommes seuls au milieu de la foule.

Mais j'aime surtout lorsque la journée prend fin et que nous nous installons, vous et moi, sur le vieux canapé rouge. J'aime la façon dont vous me racontez ces histoires de votre Mississipi natal. J'aime quand, les jours où je suis triste, vous me chuchotez qu'entre le chagrin et l'absence d'émotion, vous préférez le chagrin.

Aussi, mon amour, où que vous soyez, et quel que soit le lieu où désormais vous promenez votre jolie petite gueule, sachez que je vous aime. Et je me fous que vous soyez sourd à mon amour, sous prétexte que vous êtes mort dix ans avant ma naissance : William Faulkner, je vous aime !

                                                                         MARIE

1

C’est un poème monorime tout simple de 5 pieds ou 6 pieds. Pas renversant, je vous l’accorde mais le compte est bon !!!

C’est un vendredi treize

Par un soir d’hiver

Que Paris, ville lumière

A vécu l’enfer

A la terrasse se désaltère

C’est déjà hier

Ensemble à un concert

C’est encore hier

Musique et bonne bière

C’est sans commentaire

Dans ce monde à l’envers

On dit c’est la guerre

La terre se désespère

Agissons solidaires

Que tous les luminaires

Nuit et jour nous éclairent

Que lire notre Voltaire

Et ses pensées fédèrent

Dans ce monde de travers

Qu’un hiver littéraire

Ce n’est pas une chimère

Que ce Noël s’avère

Amour à nos compères

2

Là où je suis, je ne vois que des pieds qui marchent vite, ralentissent, s'arrêtent et repartent d'un pas léger. La rue piétonne est bondée.

C’est presque Noël, les vitrines ont revêtu leurs costumes de fête. Les haut-parleurs chantent invariablement Tino Rossi pendant que des marrons chauds titillent mes narines.

L’odeur attise ma mémoire. Mes pensées s’évadent jusqu’à ma grand-mère assise

près de la cheminée avec son panier remplit de châtaignes entre ses cuisses. Elle les fendille une à une, les dépose dans sa vieille poêle trouée et me confie ; « dès que t’entends une douce ritournelle résonner à ton oreille, c’est qu’ta cuisson est aboutie. Tes châtaignes doivent être grillées dehors et tendres dedans.

• Recentre-toi, pas de mélo aujourd'hui, sinon t'es foutu !
• J'en étais où ?

Aux douleurs qui me fragilisent, je sens la neige. Timidement, doucement sans trop s'attarder, sans trop s'attacher, elle s’impose. Juste un nuage blanc se dépose sur le macadam, s'efface puis réapparaît. On ne l'a pas invitée mais elle sait qu'elle sera bien accueillie. Les arbres à poil blanchissent pendant que les enfants à quatre pattes rassemblent les quelques flocons qui jonchent le sol.

Moi aussi, je l'aime cette neige car elle change mon horizon, me déguise en esquimau et transforme mon parapluie en igloo.

• Qu'est-ce qu’il te prend ?

Je suis un habitué de la rue Saint Vincent et m’installe au hasard, selon ma fantaisie. Je déteste la routine. J’aime qu’on me cherche. Car on m’attend avec mon nez rouge et ma phrase choc. Chaque jour j’en trouve une, tantôt amusante, tantôt philosophique, jamais triste…

Je décoince le guindé, je distrais les mômes, je divertis la veuve, je provoque le bourgeois, j’apitoie la bigote, je déride le policier, je choque le curé, j’amuse l’anar et j’écris tout ce que je vois…

Car j’en imagine des histoires juste en espionnant des chaussures au bonnet … j’en ai rempli des carnets écris au crayon gras. C’est Madame Huguette du resto du cœur qui me les procure. Elle aime mes mots qui disent des phrases et qui racontent. Elle n’a pas d’enfant alors elle m’a promis qu’elle les ferait éditer pour les miens.

• Merde, merde et merde ! c’est Noël qui te fait pleurnicher …

Et ces sapins qui clignotent, qui ravivent des couleurs de fête, des bisous et des câlins oubliés.

• Non, mon vieux… tu l’as voulu cette liberté !

Ton job, c’est clochard et heureux de l’être !

                                  

                                              MONIQUE

                            

LES HOMMES DERIVENT EN HIVER

Les hommes dérivent en hiver,

Les relations deviennent de verre

Les êtres frisent les fêlures

Les couples frôlent les brisures

Les croyants révèlent leurs cassures

Les regards deviennent transparents

L’autre s’évapore tel du givre

Les hommes ont gelé leur façade

Pour rester de marbre

Les uns désertent les autres

Dans un climat de froidure

Arbres dépouillés

Feuilles caduques ils ne savent plus vivre

Sur la même branche

Les médias stagnent en hiver

Amoncellement des faits-divers

Lancés en rafale de boules de neige

Engourdissant les informations

En stériles désinformations

Ere de communication électronique

Mais des langages verglacés

Qui dérapent au premier virage

Les religions ont les œillères de l'hiver

Les cristaux coupants, sanglants cinglent

Les prédications : des glaçons d'inhumaine froideur

Les routes sont coupées, les Dieux ne savent plus se relier

Des pays croulent sous des amas de combats

Guerres en perpétuel hiver

Qui cachent la partie financière de l’iceberg

Tous ces peuples immigrés

Qui dévalent en avalanche

Sur des contrées dont le frimas

Les contraint à l’hibernation du cœur

Le poète est un éternel enfant naïf

Jouant sur un tapis de neige

Qui s’émerveillerait

Qu’un petit flocon

Par dérision et compassion

Débaroulerait la pente avec détermination

Se transformant peu à peu

En une grosse boule-terre qui pourchasse l’hiver.

VITALE ESCAPADE D’UN RANDONNEUR EN TROUBLE D’HUMEUR

Par la campagne, il était parti,

S’échappant de son lit.

Il arpentait les chemins

D’un égarement certain.

La rivière qu’il entend

Coule tranquillement

Alors que ses pensées

Se déversent agitées,

Jaillissant en cascades

Tumultueuses, maussades,

Giclant ses craintes.

Débordantes complaintes

Violemment rejetées,

Sans cesse ressassées !

Elles se heurtent aux pierres,

A ses bornées œillères

Déposées au fil des jours

Des jamais, des toujours.

Il errait, désespérément solitaire

Sur cette peuplée terre

Qui ne dévoilait qu’ombres

Et gardait la pénombre

De la nuit tombée.

La végétation s’estompait,

Le regard s’évaporait.

Le paysage confus

N’était que diffus.

Nuages souffreteux de verdure

Pour un projet immature

Voilant la face

A pile ou face

A l’homme inquiet

Qui nerveusement marchait

Sans idée de parcours.

Les pas incertains, lourds,

D’un flandrin cherchant son chemin

Vers un improbable destin

Assailli de pourquoi !

Vers qui, vers quoi ?

D’où venait-il ? Qu’était-il ?

Où allait-il ? Qui était-il ?

Personnage fébrile

Sur le fil de sa vie .

Il savait tout de sa naissance,

Il méconnaissait son essence,

Et avait perdu le sens de sa vie

Depuis des nuits.

COULEUR BLAFARDE DE L’HIVER

Ils ont emprunté à l'hiver la froideur du cœur.

Déjà, la neige avait d'un voile, feutré les caricatures,

Engourdissant l'expression dans un glacial futur.

Les feuilles rougies de l'automne sont tombées,

Tourbillonnant d'angoisses et de peurs,

Valsant au rythme du sordide métal,

Concert fourbe de percussions des armes qui sonnent le glas…

Déjà, les oiseaux n'osent plus pépier en liberté !

Pâleur des jours sous restriction…

Nuit longue d'un obscurantisme…

Qu'un croissant de lune n'éclaire même plus !

Il s'avère que chaque hiver est chassé

Par un printemps vengeur de vie.

Le cycle est immuable, le temps des beaux jours viendra :

La chaleur humaine fera fondre la terreur de l'hiver !

Les fleurs ne seront jamais noircies de niqab

Mais revendiqueront leurs couleurs bigarrées de tolérance.

Les artistes feront voguer le drapeau de la liberté de penser.

Les abeilles, librement, butineront des fleurs d'espèces différentes

Aux cœurs desquels chacun puisera son essence de croyance.

LE DERNIER HIVER

Déjà l'hiver est là !

Le vent entend le souffle du dernier râle

Murmurant ses ultimes complaintes.

Ses yeux éblouis tentent de retenir

Le paysage givré qu'il a devant lui

Où brillent ses derniers souvenirs.

C'est si beau un paysage d'hiver !

La pureté des blancs, le silence intense,

Le ciel fardé de poudres irisées...

Jamais il n'avait tant perçu les perles nacrées

Suintant des neiges sous le soleil !

Lui, n'est plus aussi vif que le froid !

Ses membres tels des branches décharnées et rabougries

Laissent le froid l'envahir et l'engourdir.

Ses pas dans la neige dessinent les condoléances

Des dernières empreintes de son existence.

Elles s'effaceront dès les premiers beaux jours

Pour laisser place au renouveau.

Bientôt, les oiseaux pépieront piano

Pour le laisser rêver en paix à son interminable hiver.

SYLVIE S.

1

Papa, il est allé à la gare de Lyon, chercher Pépé et Mémé. Quand ils sont arrivés à la maison, ils sont restés longtemps dans le garage, moi je voulais courir aller les voir, mais Maman a dit que je me calme, que je les laisse arriver. Arriver ? Ils sont arrivés ! puisqu'ils sont avec Papa dans le garage ! Je les entends, je suis derrière la porte de l'escalier.

Enfin ils montent, je veux les embrasser tous les deux en même temps. Les joues de Mémé sont parfumées au « sent bon » du dimanche et celles de Pépé ne piquent pas, elles sont toutes douces, il a du se raser juste avant de prendre le train. Avec son costume, sa chemise et sa cravate y ressemble au monsieur de la banque que des fois Papa et Maman vont voir dans son bureau. Mémé me serre contre elle, elle rit, dit que je suis toujours le plus beau des petits garçons et que même j'ai drôlement grandi depuis qu'on s'est vu pour les vacances. Elle passe sa main dans mes cheveux, que Maman a mouillés pour qu'ils ne rebiquent pas, et les mets tout n'importe comment. J'aime bien quand elle fait ça. Pépé lui me chatouille et m'attrape dans ses bras pour parler dans mon oreille. Il a un secret à me dire :
- Ce soir c'est décidé, j'attends le Père Noël, je lui prépare un casse croûte et on boira un canon ensemble !
-Avec le Père Noël ?! Tu crois qu'tu l'verras ? Maman a dit que si les enfants ne vont pas se coucher et que s'ils dorment pas, le Père Noël y va pas venir parce qu'il n'veut pas qu'on le voit.

-Les enfants...non, mais les Grands-père, c'est différents !

Je regarde Pépé, les yeux tous ronds, je l'admire mon Pépé, il est le plus fort, il n'a peur de rien , même pas de rencontrer le Père Noël, le vrai, pas ceux déguisés des magasins.

Et il l'a rencontré !! Au milieu des cadeaux déballés au pied du sapin, il m'a tout raconté : Son arrivée en traîneau, sa hotte un peu lourde, qu'il aime le saucisson, qu'il a bu qu'un seul canon de rouge parce qu'il n'avait pas fini sa tournée, qu'il a dit que je devais continuer d'être toujours sage et qu'il est parti en remerciant Pépé du casse croûte en disant « à l'année prochaine ! » … Ah ben là, j'suis trop fier !!

Aujourd'hui … c'est moi le grand-père, je suis assis dans la cuisine chez mes enfants, mon petit fils est dans son lit endormi, sur la table il y a du saucisson, une bouteille de Mercurey et deux verres. 
 

J'attends le Père Noël !!! …..

2

Tout est prêt !!

Ouf ! J'en peux plus de ces courses, j'ai beau avoir une charrette à roulettes, j'ai toujours des tas de sacs à porter. Faut dire que depuis deux jours je n'arrête pas. Tout doit être parfait. J'ai commencé par ranger la maison, et j'ai enchaîné avec le ménage. Gabrielle m'a téléphoné mardi soir pour me prévenir qu'elle descendrait samedi, elle arrivera au train de 12h15. Je lui ai préparé sa chambre, à ma petite fille, j'ai fait faire quelques transformations depuis sa dernière visite. On n'avait rien changé depuis le moment où elle est venue vivre avec moi , à la mort de ses parents. A l'époque elle avait 9 ans, aujourd'hui elle en a 11 de plus, il était grand temps de moderniser tout ça et de lui faire un espace qui cadre mieux avec les goûts d'une jeune étudiante parisienne.

Les doubles rideaux et le dessus de lit sont assortis à la peinture, un camaïeu de beige et de taupe, c'est moi qui les aie faits ! Je suis impatiente de voir son expression quand elle ouvrira la porte de sa chambre. Elle va être ébahie, ma ptite'chérie. Je peux bien la gâter, c'est mon rayon de soleil cette mignonne, je n'ai plus qu'elle, puisque mon fils et ma belle-fille n'ont pas survécus à cet horrible accident de voiture...Qu'est-ce que je serais devenue sans cette enfant a élever, c'est elle qui m'a fait tenir debout, c'est elle qui m'a fait avancer, qui m'a maintenue en vie.

Bon allez, il faut que je m'remue, comme disait Raymond mon défunt, son grand-père : « secoues toi ma fille !! ».

Je n'ai plus que quelques heures pour lui préparer ses plats préférés :

Un pâté aux pommes de terre, une pompe aux grattons, un lapin au vin blanc et aux olives . Je vais lui faire une tarte aux poires et... un cake au citron pour son petit déjeuner... dimanche. On va se régaler, pour samedi soir j'ai prévu des escargots.... une folie gastrique... mais tant pis, on aime trop ça toutes les deux ! On prendra du citrate de bétaïne ! Ah et puis on va se boire une bouteille de champ'. J'adore ces moments là, quand on a bu deux ou trois coupes, le soir, assises côte à côte sur le canapé, on se laisse glisser dans un bain chaud de confidences... quelques fois très intimes... on est alors deux amies, deux complices, deux femmes...

C'est dommage qu'elle ne vienne que demain midi... elle aurait pu prendre le train de ce

 soir.... elle a tellement envie d'aller à ce concert avec ses deux copines, je n'ai pas voulu

 insister et puis c'est une salle mythique, Le Bataclan.....

Tout est prêt, je l'attends.

                

                                             VALERIE

1 Scare et Pécie se téléphonent.

- allopécie, comment vas-tu ? Je ne pensais pas te trouver chez toi !

- Escare ! Je suis ravie de t'entendre.

- Je ne te dérange pas ?

- Non, je couperose ; mon massif de rosacée est envahi par une sorte de lichen scléro-atrophique, Orgelet c'était l'année dernière, comme quoi dame nature !

- A part ton jardinage, comment vas-tu ?

- j'ai une balanite d'enfer, je papillonite, et puis j'ai décroché un cdd chez l'urtiquaire du coin, à moi commodes et armoires anciennes à vendre et à acheter. Enphétamine , m'a quelque peu pistonné, l'urtiquaire est un ami de son furoncle et de sa tante.

- génial, tu as vraiment l'air d'être en forme ?

- Tom m'a organisé un voyage surprise. D'abord les cataracte de bravoure pour lui car il n'est pas trop château, on a fait le choléra pour terminer par les fièvres de la vallée du Rift. Et gale à lui même ce Tom.

- et toi, des nouvelles ?

- Oh je suis comme un chancre mou. Dyshidrose ne t'a pas appelé ?

- Shidrose, Non, je t'aurai prévenu.

- Elle m'a quitté hier. Elle m'a pris en grippe depuis un mois. La peste, elle a toujours fait preuve de septicémie à mon égard. Je me suis pris une folliculite cette nuit, j'ai encore une sacrée barre.

- Quoi ? Mais tu étais sa coqueluche ?

- La teigne ! Méla et noemie n'ont rien pu faire. Elle est partie habiter dans la zona son frère.

- la zone de son frère, Scare, ton français ! Passe à la maison, je vais te préparer une bonne petite pelade avec un bon verre de rosé.

- mais quel herpes de salope elle fait, tu te rends compte !

- Scarelatina, elle ne te plairait pas ?

- Celle qui a appris la sténose et la dactylo chez ton père ?

- Oui, on avait pas encore d'appareil lacrymal mais ce n'est pas le sujet.

- elle a eu son eczema au fait ?

- Scare, tu évites le sujet ?

- Pécie, je suis sûr que tumeur de soif, je vais te laisser.

- Réfléchis quand même, pour Tina, tu pourrais te mettre sur la liste des candidoses.

- le mal d'amour, ça gangrène tout, alors…

- mouai, siphylisse m'appelle, c'est la sœur de Tina, je lui parlerai de toi. Allez, prépare toi un bon ebola de chocolat, ça va te remonter. Et filariose faire des courses, ça te changera les idées.

- non, au lit pour moi, je me sens un peu fébrile, à demain, on se trombidiose en fin de journée.

  


2

L'homme à peur , il chancelle, il est terrorisé,

là, seul et voûté, il se cramponne au panneau,

piégé par la glace, mon dieu que cet être est beau,

égaré, pris tel l'oiseau, perdu sur cette place,

l'air hagard, paniqué, tête légèrement penchée,

la dure terre blanche a gelé, il ne peut marcher,

il sent que bientôt il va glisser, chuter.

Nos regards se croisent, le sien azur éclatant,

étincelant, et puis c'est délicatement,

que je lui tends mon bras et qu'il m’emboîte le pas

d'un air décidé, en route pour la traversée,

il est si léger malgré le poids des années.

Je me penche vers lui pour lire les marques du temps,

ce tremblement menaçant, son écharpe rouge sang,

sa peau si boucanée, halée, tannée, séchée,

tous ces profonds sillons qui parcourent son visage;

sa tenue noire soignée, il ressemble à un mage.

Il marche avec courage malgré son très grand age,

ses cheveux enneigés, ses lèvres ciselées,

ses douces mains raffinées, son joli béret,

pas à pas il avance, lentement, doucement,

un air malicieux, rusé rend l'homme si charmant,

la traversée prend fin, l'homme me lâche peu à peu;

d'un regard affectueux, nous nous disons adieu.

3

Histoire d'une vie

Les mots en caractère gras sont des titres de romans

Grandir, c'est le temps de grandes espérances, les vrais bonheurs, le pays sans adultes, le temps des secrets, l'art de l'oisiveté, la volupté d’être. Puis viennent la métamorphose, l'éveil de l'intelligence, les transformations silencieuses sans oublier la politique du rebelle.

Soudain, j'ai l'esprit nomade: objectif paris, un long chemin vers la liberté Je suis l'homme qui voulait changer le monde, et j'ai le goût du risque, je me prends pour le visionnaire ! Alors, c'est le premier amour, ma première femme, une vraie parisienne.

Et très vite , le formidable événement: un enfant, elle s'appelait Sarah, sage comme une image ! Je suis un père idéal et le plus heureux des hommes, ma vie est tout a fait fascinante

Nous sommes la famille modèle, rien ne vaut la douceur du foyer

Tout à coup, l'intranquille: l'enfer commence avec elle, erreur fatale, la sottise, c'est arrivé comme ca, sans raison. C'est le palais du désir, j'ai le diable aux corps, deux femmes, double jeu. Je suis le roi des mensonges, d'un millier de mensonges. C'est folie dans la famille, l'impossible pardon.

La famille en désordre: cinquante ans passés, présent et avenir, l'heure trouble.

Je suis au bout du rouleau, divorce a Buda, la bataille, chute libre, descente aux enfers, on ne peut compter sur personne. C'est l'isolation, l'hiver de la grande solitude et la pension alimentaire, le déménagement.

Quand reviendras tu ? J'ai un cœur trop lourd, je vis dans le jardin des larmes, sans famille.

Et si je me confessais, je commence la thérapie, non le passé ne meurt jamais.

Vingt ans après: Je veux de la vérité et joue cartes sur table, transparence. Par un soleil d'octobre, je pars vers la mer, vers le sud. direction la grande île. Voici le temps retrouvé, le second souffle: une vie comme neuve, me voici l'homme qui rit, le retour du bonheur, chouette une ride !

Dernière escale: Un si long voyage dans le jardin du passé.

Tout compte fait, Je reviens à Paris ma bonne ville, jours tranquilles à Clichy; j'ai rêvé de courir longtemps mais c'est la dernière porte. Puis je vous dire un secret ? tout ce que je sais c'est que je ne sais rien .

Je suis au terme du voyage, près de la mort porte de la vie, ne t’inquiète pas pour moi, tendre est la nuit.

                                        FREDERIC

I vert

L’hiver nous est tombé dessus ; ouille !

Les arbres ont perdu leurs feuilles rouille.

Les frimas sont là ; aglagla

L’église égrène ses heures tristes, ah glas, glas…

La lumière légère ne pèse que d’un poids chiche,

Dans le ciel, le soleil, gros comme un pois chiche,

Tente de darder ses rayons vers

La terre comme au pôle le rayon vert.

C’en est fait de la longueur de ces jours

Où l’on fit avec bonheur deux séjours

Sous des cieux éternellement cléments

Dont celui qui dit avoir la clef ment.

Mais courage après l’hiver vient le printemps

Nous retrouverons la joie en empruntant

Les chemins battus par la gent féminine

Des vers et de la prose élite,

Auprès de leur mâle prosélyte.

Pour ranger ses livres

Il voulait s’en aller faire du ski

Inhaler des sommets l’air exquis

Il mit sur sa voiture des pneus cloutés

Et partit dans un brouillard flouté

Là bas vers les pics nivaux

Sur l’autoroute sans passages à niveau.

Mais en arrivant, quelle déception,

Toutes les pentes, sans exception

Etaient dépourvues de poudreuse,

Pierreuses, ocreuses, cendreuses.

C’était la faute au réchauffement climatique,

Tout à fait symptomatique.

Comme il s’était fourvoyé,

Il s’en revint dans ses foyers

Fort déçu, tout dépité,

Il pensa avec sérénité

Que vais-je faire de mes skis ?

Chez lui, en buvant un whisky,

Il se demanda « dans quel état j’erre » ?

Et il en fit des étagères.

SUR ONZE PIEDS

C’est lili, c’est lili, c’est l’hiver maintenant,

C’est le G, c’est le G, le gel permanent.

Et y’en a, et y’en, y’en a pour longtemps

C’est pas gai, c’est pas gai, tout ce foutu temps.

Dis c’est quand, dis c’est quand qu’il fera soleil

Qu’on aura, qu’on aura, bien chaud aux oreilles.

Dans des mois, dans des mois, dans des mois c’est sûr,

Y’aura plus, y’aura plus, y’aura plus d’gerçures.

Mais il faut, mais il faut, mais il faut attendre,

Le prinprin, le printemps, le printemps si tendre.

D’ici là, d’ici là, d’ici là y’a qu’à,

Boire un coup, boire un coup, boire un coup d’vodka.

C’est bien mieux, c’est bien mieux, c’est bien mieux qu’un grog,

C’est si bon, c’est si bon, on dirait d’la drogue.

Ca rend sou, ça rend sou, ça rend soulographe,

On bébé, on bégaie comme un phonographe.

C’est poupou, c’est pour ça, qu’on attend l’printemps

Qui renren, qui renren, qui rend repentant.

Les bobo, les beaux jours, qui vont revenir,

Vont nous a, vont nous a, vont nous assainir.

Y s’rait temps, y s’rait temps, car ma poésie,

Pleine de fan, pleine de fan, pleine de fantaisie.

Est au bout, est au bout, au bout du rouleau,

C’est pas du, c’est pas du, c’est pas du boulot…

 

 

 

 

La dictée du Stylo d'Or: Texte de Frédéric Fossaert inspiré de « La confession d’un enfant du siècle » D’Alfred de Musset

Le désenchantement

Nous convînmes de ne plus nous revoir, de crainte que vous ne fussiez offusquée et que nos relations prissent un tour tyrannique.

Néanmoins, je me prenais à rêver à ces temps où, jeune sybarite, je m’imaginais caracolant ardemment vers vous sur une haquenée allant l’amble ; de la race de celles que j’avais vues jadis musant en troupeau dans des champs de bruyère et de trèfle incarnats.

J’entends encore tintinnabuler les verres que nous entrechoquions, tandis que j’étais l’amphitryon de vos fêtes anodines où nous nous gaussions en abusant de surnoms hypocoristiques. J’étais Apis et vous la taure promise au rite extatique, du moins était-ce là ce qui surnageait du maelström de mes sentiments ambigus.

Les louanges de vous que j’avais entendues me berçaient de l’idée incongrue que vous eussiez pu être celle qui partagerait mon eudémonisme quiétiste. Et alors que vous me laissiez m’abandonner aux mille ridicules de l’amoureux transi, j’ignorais que vous en fussiez l’observatrice goguenarde. Je ne réalisais pas que mes élans brouillons mais sincères se brisaient sur les récifs cruels de votre indifférence moqueuse.

C’en est fait de mes idéaux de nigaud, votre attitude sinueuse m’a dessillé. Vous prîtes le parti d’en rire, tandis que je ravalais mes larmes, vous vous esclaffâtes quand je sanglotais…

Désormais, mon cœur néantisé n’appelle plus pour moi, de ses vœux désenchantés, que la vie érémitique de l’anachorète au désert.

                                                             

A lire, le beau texte d'Alyx, de l'Atelier d'écriture...

Octobre 2015

L' Eté des Poètes   Juin 2015 

 

 

 Adrienne

Cauchemar

Une fumée incarnadine rugit hors de l'obsidienne à l'éclat souillé et s'entortilla autour du fut malingre d'un baobab gigantesque croulant sous une horde de morts hallucinés et armés de crocs aux relents d'ammoniac frelaté. L'aube gémissait. Le vrombissement endiablé surgi des élytres de milliers d'eumolpes brisa le dais marbré du ciel qui se répandit en larmes de lymphe pustuleuse et olivâtre. Des droséras anémophiles et digressives s'élevèrent en claquant du bec, tirant dans leur sillage une vague de ptérodactyles amorphes agitant frénétiquement des moignons d'ailes. L'hellébore fétide hésita au bord du monde, arracha ses racines émétiques et remplies de sagesse puis se décida à accoucher du tripode aux pieds de feu puant le carbone mithridatisé qui la déchirait depuis des millénaires à coup de trilles assassines et ultrasoniques. Soudain l'appel tonitruant et feutré des cloches adamantines du pur sang à la croupe couverte d'arabesques mauresques troua le décor. La bulle de savon s'éleva. L'aiguille du géant lilliputien parée de sa dentelure de sang vert trancha la bulle. Pop ! Noir, noir, noir ! Tête dans le bocal. Chacal au regard de percale ! Rien. Bancal.

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Eumolpe : insecte coléoptère. Ravage la vigne. Peut être synonyme de "écrivain".

Droséra : Plante carnivore vivant dans les tourbières.

Digressif : qui fait des digressions (développement qui s'écarte du sujet principal).

Anémophile : plantes dont les fleurs se prêtent à l'entraînement du pollen par le vent.

Emétique : qui provoque le vomissement.

Mithridatisé : rendu insensible, indifférent (figuré).

INSOMNIE

Tourbillons froids de l’enfer

Énormes et noirs.

Cruelles chimères,

Azazel ou Lucifer !

Quel sinistre entonnoir

Les crache et les agglomère.

Sommeil refusé, vertige

Nausée, ivresse abhorrée

Temps qui se fige

Nuit haïe et espérée

Devenue lointaine déesse

Ou proche diablesse.

La fureur de la lutte

De la harpie avec Belzébuth

Dévore minute par minute

La nuit démolie et sans but.

Démons triomphants et anges anéantis

Appellent ensemble la folie.

Le repos s’échappe

Par une éternelle trappe.

Rage vaine et sans soupape.

Désespoir, fatigue, pleur,

Frayeur, peur, malheur,

Terreur, douleur.

Géhenne harassante et sans fin

Crachant l’angoisse de jours sombres.

Où est le beau et divin séraphin

Triomphant de la cohorte des Ombres ?

Où est l’archange salvateur

Qui balaiera l'agrypnie du veilleur ?

La Peur

Martin suivait ce couloir depuis bien trop longtemps. Pourquoi avait-il suivi cette femme aux cheveux couleur de carotte dans ce bâtiment qui menaçait ruine ? A cause de son parfum entêtant ? De sa démarche légère ? Il ne savait plus trop. Il s'était simplement conduit comme un idiot.

Il cherchait maintenant à regagner l'extérieur et son ambiance colorée, chaude du soleil de l'été. Ici, régnait une fraîcheur qu'il trouvait de plus en plus malsaine et la pénombre semblait s'épaissir au fur-et-à-mesure qu'il s'éternisait entre ces murs lépreux.

Loin devant lui, une porte claqua. Fort. Malgré lui, il sursauta et une onde froide lui parcourut l'échine. La paume de ses mains devint moite. Martin respira un grand coup. Il accéléra son allure. A sa droite, se dessina une porte. Elle était entrouverte. Derrière un nouveau couloir. Pris d'une inspiration subite, il décida de s'y engager. Ici, les murs suintaient. Quelque part, des gouttes d'eau s'égrenaient en un son métallique. Puis, un bruit de talons hauts éclata. Une femme, la femme devait être tout près. Très près. Martin se mit à courir. Il lui fallait la rejoindre. Elle devait savoir retrouver la sortie. Le couloir fit soudain un coude sur la gauche, à angle droit. Là-bas, à l'autre extrémité, il perçut un mouvement fantomatique. Martin sentit son cœur s'emballer. De nouveau, sa respiration se fit hachée et il se couvrit d'une sueur glacée. Il tenta de se raisonner, de reprendre son souffle mais l'adrénaline qui l'avait envahi ne semblait pas de cet avis.

Il écarquillait les yeux, peu sûr de ce qu'il voyait se profiler au fond du corridor qui n'en finissait plus. Un personnage aux traits hagards se dessinait face à lui. Enfin ! Enfin quelqu'un ! Quelqu'un à qui demander son chemin.

Il se précipita encore plus vite vers l'avant et percuta de tout son poids une surface lisse et sale. Choqué, il dévisageait l'inconnu qui se dressait devant lui. Un homme hirsute aux yeux exorbités plongeait ses yeux dans les siens. Sa bouche, grande ouverte, était tordue par un rictus hideux. A travers le voile qui les séparait, la pâleur de l'individu était frappante. Il semblait vidé de tout sang. Gris, il était gris. Des larmes de sueur tremblaient sur ses joues glabres. Martin tendit les mains, son vis-à-vis mima son geste à la perfection.

Alors, il comprit. Son reflet le toisait. Son cœur s'enfla encore et envahit toute sa poitrine. Sous ses coups redoublés, il étouffait. La salive qu'il n'arrivait plus à avaler se mit à couler hors de sa bouche qu'il gardait désespérément ouverte. Derrière lui, un hurlement déchira le silence. Un crissement. Brutal. Menaçant. Une ombre, deux ombres… juste dans son dos. Il les voyait s'agiter dans le miroir. Cette fois, il sentit un cri monter et se ruer hors de sa poitrine. Et tandis qu'il hurlait en regardant le petit groupe qui s'avançait vers lui, Martin sentit une onde chaude et liquide inonder son pantalon. Sa vessie venait de le trahir. Ses jambes plièrent et il s'affaissa.

Le bloc de papier

Blanc, format A4, triste et moche. Il avait eu une couverture, blanche, triste et moche ! Elle avait disparu un jour. Lequel ? Je ne me souvenais plus. Il était posé là, sur un coin de mon bureau blanc, triste et moche mais tout de même pas de format A4. Quoique ! Ce bureau que je trimbalais depuis mon enfance n'était pas immense. Sa surface à vue de nez : douze fois celle de mon vieux bloc de papier. Depuis quand traînait-il sur un coin de ce meuble exigu ? Je n'en avais aucun souvenir. Quand l'avais-je acheté ? Au fait, était-ce bien moi qui en avais fait l'acquisition ? Sans doute. Tout ce que je savais, c'est qu'il était là depuis longtemps. Les coins inférieurs de ses pages se recroquevillaient, s'enroulaient vers le haut, tirebouchonnaient à qui mieux mieux. Au fil du temps, ils se désagrégeaient. D'ailleurs, la première page, elle aussi, subissait l'outrage du temps. Elle était devenue pelucheuse. L'usure la faisait se transformer doucement en une surface irrégulière d'où s'échappaient d'infimes parcelles de papier. Il gisait tantôt à découvert, tantôt noyé sous une marée de factures, de prospectus publicitaires et autres journaux. Il réapparaissait de temps à autre comme pour me narguer. Il me rappelait de façon intermittente qu'il était arrivé ici suite à l'idée absurde que j'avais eu d'écrire. Idée irrationnelle s'il en fût ! A l'école, j'avais toujours été nul en composition française et on ne pouvait pas dire que je passais ma vie dans les bouquins.

Aujourd'hui, alors que j'étais assis pour je ne sais plus quelle raison devant mon bureau, il était là, bien en évidence. Il avait refait surface après quelques semaines de plongée sous-papiers. Je ne me souvenais pas de l'avoir extirpé de la masse sans cesse croissante des documents divers et variés qui s'amoncelaient là. Je passais ma main sur sa surface. Son aspect feutré se retrouvait dans la sensation que j'éprouvais lors de cette caresse. Ce simple geste produisit le soulèvement d'une fine poussière blanche dont une partie resta collée à l'intérieur de ma main. Machinalement, je retroussais ses pages. Si, sur la première d'entre elles, le tracé de son quadrillage n'était plus guère visible, à l'intérieur, ses traits nets dessinaient un ensemble de petits carreaux sagement serrés en bon ordre les uns contre les autres. Ils semblaient agressifs à mes yeux habitués à leurs comparses décolorés. Je refermais le bloc et tentais de lisser les coins qui rebiquaient. Peine perdue. Mes doigts remontèrent alors vers les agrafes qui liaient les pages entre elles. Avec l'ongle d'un index, je grattais le résidu de couverture resté coincé sous elles. Après plusieurs minutes de labeur, je réussis à en détacher les derniers lambeaux.

Mon ouvrage minutieux terminé, je fixais toujours le bloc blanc, triste et moche. Comment avais-je pu penser qu'il était facile d'écrire sur ce type de papier blanc, triste et moche ? Découragé, je détournais mon regard. J'accrochais des yeux mon reflet incrusté dans le miroir rococo dont une bonne moitié sortait de derrière le vieux fauteuil affaissé non loin de ma chaise. Je contemplais alors le visage d'un homme blanc, triste et moche que les ans avaient durement brutalisé. Mécaniquement, d'une main j'ouvris le tiroir de mon dérisoire bureau. Elle se referma sur le petit automatique qui y sommeillait.

Rouge. Le bloc rutila gaiment et but avidement le sang rouge qui était venu l'éclabousser.

Alyx

Si proches

Quelle chance nous avons d’être contemporains !

Rends –toi compte, nous aurions pu ne jamais nous croiser

Vivre les mêmes jours, baigner dans la même culture,

Vibrer aux mêmes films, boire les mêmes musiques,

Craindre les mêmes événements mais être heureux des mêmes progrès,

Nous sommes si différents … et si proches.

Quelle chance nous avons de vivre la même ville !

Rends-toi compte, nous aurions pu ne jamais nous rencontrer

Longer les mêmes rues, flâner dans les mêmes jardins

Connaître les mêmes boutiques, applaudir aux mêmes scènes,

Nous bercer des mêmes reconnaissances familières

Nous sommes si différents… et si proches.

Quelle chance nous avons d’aimer tous deux l’écriture !

Rends-toi compte, nous aurions pu ne jamais nous parler

Regarder aux mêmes fenêtres, faire les mêmes voyages

Nous émerveiller sans cesse des phrases et des mots

De la Beauté et de la Vie qu’ils portent au cœur,

Nous sommes si différents … et si proches

Cascade.

La roche garde la mémoire millionnaire de sa naissance

La roche garde la mémoire de son histoire, de tous les vents et toutes les eaux

La roche a gardé ce soir la chaleur sensuelle du soleil d’aujourd’hui

La roche vient de garder la trace humide de mon pied nu

La roche m’accueille pour quelques instants dans son infini.

Elle reste

Et je ne fais que passer.

Simples éléments d’un printemps en Corse

EAU

La cascade tambourine, m’aveuglant, m’enivrant

Je reçois sa force fraîche qui lui vient des sommets.

Mon crâne ne raisonne plus, il ne fait que sentir.

CRÊTES

Les aiguilles de Bavella découpent le ciel,

Haute dentelle fine toujours renouvelée,

L’ombre et la lumière brodant la roche et les arbres.

MER

L’écume est douce aux pieds et le spectacle immense

Depuis la jolie transparence des bords de plage

Jusqu’aux profondeurs mystérieuses et inquiétantes.

CÔTES

Les strates blanches avancent en haute majesté

Portant au ciel les maisons de Bonifacio

Et le porphyre se couche sous la caresse des vents.

ÎLES

Les rochers en chaos révèlent au creux des vagues

Les plages qui blondissent sous le soleil levant

Les oiseaux nous invitent dans leur paradis

CHANTS

Les voix montent en polyphonies douces et viriles

Livrant un peu des villages aux senteurs de myrte,

De leur vie, leurs amours et leurs ardents combats.

FEU

Le soleil sur mon corps s’est permis tous les coups

J’ai le visage en flamme, et la peau qui me cuit,

Le vin de Corse aussi m’embrase le cœur et l’âme.

AIR

La douce tiédeur du soir libère dans le jardin

Des parfums inconnus d’essences tropicales

Qui portent loin nos rêves et préparent au sommeil.

Ces mots d’une syllabe portent les sens en tous sens

Ils viennent de la Corse en vaisseaux bien chargés,

Il eût fallu pour chacun un chapitre au moins.

Ecrirêve

La promenade fut facile, la montagne était basse.

Déjà le soleil couchait les ombres sur la campagne.

Entre loup et chien, l’écho ne hurlait plus, il ne faisait qu’aboyer.

L’horizon bétonnait, la ville approchait donc,

avec ses résidences si denses,

avec ses chiens attachés,

avec ses chemins quadrillés,

avec son bataillon d’organisation et d’ordr’inateurs.

Cascarède eut peur que la raison arraisonne ses vaisseaux de grand large

pour les rentrer au port.

Il prit une déviante pour ne pas arriver trop vite,

et l’âme agie opéra : il emprunta une cursive.

Il se mit à écrirêver, suivit les volutes, les boucles et les arches

de son écriture courante et fantaisiste

qui conduit la pensée déroulante et déroutante,

sans rime ni raison, sans frime ni direction.

Il tourna la clé des champs et libéra les herbes folles.

La folie était son pays sage.

Il découpa le ciel pour se faire un abri à sa démesure,

en dents de scies pour croquer les importuns.

Puis il se coucha. Il se coucha dans le temps,

parce que Léo avait dit « avec le temps va, tout s’en va ».

Tout s’en va même la raie alitée.

Il ne croyait plus en sa pèche.

Dans sa couche, il ne voulait plus voir la dure taie de la raie alitée.

Les jeux de mots ne sont qu’un passage pour mieux décoller.

Il voulait de l’absurde, du vrai absurde qui met le cul par-dessus tête.

Il se coucha donc le cul sur la tête et ainsi tourne-emboulé,

il vit son for intérieur.

Son for était sombre comme de bien entendu.

Il y avait rangé ses souvenirs, ses émotions :

Il y avait l’armoire à colères : fallait pas l’ouvrir, pas jouer de lyre à cibles,

ça fait mal aux autres quand on les cible.

Il y avait le tiroir à chagrins : fallait le maintenir bien fermé, ça fait mal à soi-même.

Il y avait les projets indicibles, les moqueries acerbes, les agacements,

les préférences, la fierté déplacée, l’amour impossible…

bref tout ce qu’on ne peut partager qu’avec soi-même

et comme il n’était pas égoïste, il quitta son for intérieur.

Il interrompit l’arrêt alité qui par ce canal lui revenait.

Il se leva, la tête dans les étoiles, évita les dents de scies de son abri,

c’est pas bon pour le moral : ça fait des hauts et débat.

Et comment débattre quand on est seul ?

Il se tint debout face à la nuit.

Il se confronta à ses propres idées,

sortit ses propres arguments de leur fourreau de certitude,

sabre au clair de lune, plume au vent des idées fixes

et là, il rejoignit l’absurde du solipsisme :

Il tournait en rond, dans son monde.

Sans foi, sur le guêpier, il remettait son ouvrage,

Mais les mots étaient lourds dans des phrases piégées.

Evoquer ce qui vient, convoquer ce qu’on peut,

invoquer les cieux pour s’envoler jusqu’à eux.

Il n’atteignait que les nuages.

Son écrirêve était nébuleux,

en strates cumulées dignes d’un Nimbus

sans rythme ni passion, il retombait en pluie.

Les autres… il avait besoin des autres.

Il prit alors la route de la ville,

pour se frotter au monde et s’ouvrir l’esprit,

se trouver des compagnons et les admirer :

ceux qui colorient sur tous les tons

ceux qui emmènent sur tous les sons

ceux qui donnent de l’âme au béton

ceux qui sur les planches enchantent les soirées…

La contrainte pour finir n’est pas mauvaise fille.

Sans être canalisée, la pensée se perd en marécage,

Il faut pour lui donner du flux de solides rivages.

Déjà, sur le chemin, Cascarède sentit l’énergie revenir

Comme un papillon, il fonça vers les lumières de la ville.

Caroline

Number 1 :

Iris buvait en son calice

Un vin fou riche en épices

Qu’une goutte de maléfice

Vint en son ciel faire malice.

Sans que vraiment rien elle n’y puisse

Elle ressentit sur sa cuisse

Comme une sorte de petit suisse

Tombé à l’instar d’un vieux truisse.

Sortant tranchants à sa guise

Elle souffla plus fort que la bise

Et sur son excroissance exquise

Elle abattit la lame grise

Couchée sur le bord de son flanc,

Elle suça le laitage blanc

Qui mêlé aux perles de sang

Goûtait les berlingots d’antan.

Number 2 :

Une agapanthe sur la mauvaise pente

Affirmait à un vieux cerisier

Qu’une ancolie sans mélancolie

Ne valait rien sans un brin de folie

Et qu’à vouloir toujours tout maitrisé

Nul ne l’appellerait un jour l’amarante.

De son côté un gros rhododendron

Très lourd sous son feuillage rond

Débitait à un fier hélianthème

Plutôt fort en thème

Un charabia passiflore

Mais très osé sur l’hellébore.

Devant tant de grivoiserie,

rougit l’innocente capucine

Qui dans sa tenue d’opaline

Tourna les yeux vers son amie,

La renoncule à frou-frou

Qui aussitôt la jeta dans la gueule-de-loup

Pleine de rage, la saxifrage

Extirpa de cette bouche vipérine

Le jeune fille et l’autre orchis fine

Qui sans l’aide de la dextre renouée

Eurent été conduits sans ambages

Jusqu’aux limites du rivage.

Admirez ce florissant jardin paysager

Où coexistent les humeurs les plus humaines

De la langueur à la convoitise

De la rage à la couardise

Tout ce qui fait en cette fausse stance

la beauté de ce massif en transe.

Number 3 :

Sur une île de l’océan pacifique vivait Hippolyte, un jeune provençal polyglotte, qui pour satisfaire ses penchants érémitiques, avait dans la roche granitique troué sa demeure troglodyte.

Ne dites à personne, surtout quand le téléphone sonne que notre bienheureux, vit là-bas dans une grotte tout juste assez haute pour pouvoir installer sa hotte.

Car de la visite, il n’en veut point avoir, préférant de beaucoup le lancinant roulis des flots à la conversation incessante de ses aïeux.

La journée il peint des mammouths ou des chevaux sauvages sur les parois de sa cuisine à colombage. Il utilise de la poudre de lilly-pillys ou d’eucalyptus en guise de pigments colorés.

D’ailleurs lui-même qui passe le plus clair de son temps dans son antre sans lumière se sent peu à peu se faner et perdre l’éclat de sa couleur d‘autrefois.

D’un tempérament plutôt roux à peau blanche, il est en passe de devenir, comment dire, transparent voire translucide.

Même les contours de son visage ont changé ce qui lui fait dire à lui-même et à haute voix qu’il est transfiguré. Plus grave encore, il commence à avoir quelque doute sur son genre et se sent irrésistiblement attiré par la transsexualité.

D’ailleurs le koala qui cohabite avec lui aurait fort à raconter s’il avait suffisamment d’énergie pour le faire et surtout si on lui donnait un micro adapté.

Ce transfuge transplanté, translucide et transfiguré devient naturellement transsexuel.

Parfaitement lucide sur son état, pouvant en mesurer l’évolution tous les matins devant le miroir de sa salle de bain, il se grime une fausse barbe rousse sur le menton tout en s’interrogeant fortement sur la façon de remédier à cette auto disparition.

Certes se réinventer un visage tous les matins à la craie noire en pensant qu’elle est rouge est une possibilité mais qui ne peut être que provisoire.

En plus de la dissipation progressive de ses traits il avait dû faire face à la perte irrémédiable de ses cheveux qui l’avait conduit à cette terrible extrémité : confectionner un tissu de peaux de bananes cousues qu’il devait régulièrement remplacer afin de garder le jaune citron de la peau le plus proche selon lui de la couleur carotte de sa chevelure d’antan.

Ces perruques bananières et pourrissantes amassées dans un coin de son habitat commençaient à empester et Hippolyte obligé d’ingurgiter une quantité pharamineuse de ce fruit oblong régressait de jours en jours à l’état de singe.

Tant et si bien qu’une pilosité longue et rêche finit par se fixer vaguement sur le contour de sa silhouette évanescente et il devint en quelques semaines une simple couverture de poils.

Il se traînait dans la maison comme une serpillère mal lavée et lorsque sur ces 2 pattes il se redressait les bras écartés, il ressemblait à une chauve souris dépliant ses ailes velues.

A la puanteur des bananes en décomposition s’ajouta vite un désagréable remugle qui émanait de lui-même et qu’Hippolyte mit longtemps à identifier.

C’est son compagnon le koala qui, de façon tout à fait fortuite, lui révéla les raisons de son malaise, lorsqu’un jour de tempête, il quitta la maison sans fermer la porte.

Hippolyte s’approcha du seuil et huma les relents venues de l’océan et portés par le vent déchaîné. Puis, il se retourna et fit quelques pas à l’intérieur de la pièce ce qui lui permit enfin de mettre un nom sur son exhalaison.

Il sentait le renfermé.

Ce fut comme une révélation pour lui. En trouvant le bon mot, il trouvait la solution à tous ses maux.

Il courut vers la plage, sautant de joie, dansant sur le sable tandis qu’un à un tous ses poils s’envolaient dans le souffle puissant.

Il tournoya pendant des heures comme s’il passait dans le tambour d’une machine à laver.

C’est alors que le soleil réapparut sur une mer enfin calmée.

Essoufflé mais heureux, Hippolyte s’approcha de l’eau et put enfin revoir son reflet dans les vagues apaisées. Il reconnut ses yeux, son front, sa bouche, sa tignasse colorée et tout ce qui faisait de lui l’être qu’il était.

Il sourit et tranquillement regarda son ami le koala.

Il le mit sur son dos tandis qu’au loin les sirènes d’un cargo en partance retentissaient.

Il agita les mains et se mit à appeler pour qu’au plus tôt on vienne le rechercher.

Dominique

Mariage en Absurdie

C’est enfin jour de Grande Lessive

le bal des pingouins hilares s’élance

en lissant leur humeur mouillée

sur les prés vannés que tordent

de rires obsolètes les hologrammes

feutrés mais néanmoins populaires.

Réminiscences  de cristaux bavards

destinées aux prétentions féroces

d’ analphabètes ventripotents.

Même si le Grand Veneur

n’est pas à la noce il s’accroche

à l’immensité en dégustant son cri lustré

et la Sainte Trinité badine

sur le bec bien huilé de mille igloos fragiles.

On est déjà à mi-aout.

L’escadrille amarante exulte inexorablement

Chagall botte en touche

et c’est d’une belle oie blanche

qu’il glisse parmi nous. 

Il en fait tout un cirque

chat piteux s’il en est.

Mais la montagne est belle

les mots clament à tire d’aile

tandis que l’horizon enchante le néon.

Où sont donc passés les enfants d’Edouard ?

C’est le temps de la célébration

le vaisseau du futur absorbe les mariés

sous les joyeux graffitis en queue de pie.

La cérémonie enjambe les corridors

le fluide spatial s’engouffre entre les toiles.

Les points de suspension ne tenant qu'à un fil

les fautes d'ortolan s'y agrafent graciles

les Inuits inutiles effeuillent le papier blanc

glacé de la banquise

font publier les bans

l'encre bleue est exquise.

Les curistes curieux n'en ont cure

et dégomment l'astrolabe hasardeux.

Grenade enchantée

La grenade écarlate éclate d'un rire charmant

S'étale sous les lattes du ténébreux aimant

Dégoupille le té de son cri arbouté

Il ne reste qu'un nébreu au sort des plus curieux

Attiré sous les ifs par l'amour explosif

D'une silhouette en paille qui s'enflamme et se taille

Un chemin au soleil la rejoint à tire d'elle

En fume un sort ses runes et se rit de la lune

Le grenadier est fier de sa graine guerrière.

Songe de Galice en Dalilée

Les lisses dauphins si lestes jaillissent des jonquilles

Et sur la jonque céleste la dorade écarquille

Un lagon médusé au long songe éthéré

C'est à l'or que Galice à l'orée d'un calice

Palisse les oranges qui de leur pelure frangent

Le radeau de Vénus et se branchent à Janus

Un spectre sidéral effleure le soleil

Mensonge vespéral d' une vapeur de vermeille

L' esquille de glace pure s'allonge près des mésanges

En légères coques de bure brillant de mille losanges

Elude l'astre adoré

Dans le marais abstrait une pagode élidée

Lui tire son portrait et tandis qu'insouciantes

Tournent les montres molles les ondes turbulentes

D’une valse s'étiolent

Un bel éphémère bleu sautille au bord des yeux

D'une souris acoustique atypique et quantique

Et le bal des chimères chamarrant les mandoles

Indolence douce-amère se love en alvéoles

La chrysalide des anges crescendo ravissant

Diffuse un son étrange bruissement évanescent

Galice glisse dans les airs esquisse un clair de terre

Sur ses draps alunit atterrit dans son lit.

Fleur

-1-

Le cul sur le sol brûlant du bagne de Saint-Laurent-du-Maroni, il a façonné à coup de caillasse la cuillère à soupe dérobée au réfectoire, où les bagnards en rang serrés se concentrent sur leur assiette de fer blanc pour ne pas voir la crasse dont les mouches s’enivrent et les lettres gravées dans le bois de la table à la cuillère, ou peut-être aussi gravées à l’ongle par un enragé devenu fou bien avant la cellule d’isolement, et au-delà de la crasse et des lettres gravées dans le bois de la table, le dos des bagnards de la rangée de devant – ici on ne mange pas face à face, mais tous tournés vers le mur du fond, sur lequel les lampes à pétrole ont laissé des traces de fumée noire torturées comme la chevelure du Diable.

A coup de caillasse, à chaque seconde d’inattention des gardiens, mais sans précipitation, maîtrisant son impatience, il a aplati le bombé de la cuillère à soupe. Quand il l’a trouvé assez plate, elle n’était pas encore prête, sa petite chérie travaillée le cul sur le sol brûlant du bagne. Il la voulait affûtée et une fois affûtée il l’a voulue aiguisée, et par la seule volonté de sortir de l’Enfer, il a métamorphosé la cuillère à soupe dérobée au réfectoire en un sacré poignard de bagnard. Avec patience, la tête rasée brandie au soleil de Guyane, parfois dodelinante de fatigue à la façon d’une tête de coquelicot au bout de sa tige poilue lorsque la chaleur est trop forte, parfois immobile comme butée sur un seul rêve – et quel rêve.

Cacher la cuillère à entremets devenue couteau sous son aisselle gauche, entre les côtes et le biceps, avant de se plaindre au gardien d’une douleur violente. Marcher à petits pas à travers les couloirs jusqu'à l’hôpital, absolument concentré sur sa petite chérie qui devenait la chair de sa chair au creux de son aisselle. Poignarder le médecin de sa cuillère-couteau au moment où il se pencherait pour l’ausculter. S'évader. Une fois libre, remonter le Maroni jusque sous les arbres et y mourir de faim ou se faire avaler par un fauve. Peut-être plutôt y crever du paludisme ou de la lèpre, exactement de la même manière animale que les autres bagnards, en finissant couché sur le flanc. Mais en crever en liberté.

-2-

J'ai trouvé la contrebasse dans sa robe de bois clair, allongée sur la tranche aux pieds du piano. Ensorcelante avant même d’avoir fait entendre le son de sa voix. Je me suis assise en face d'elle, scandalisée à l'idée qu'elle puisse être plus féminine que moi - aguicheuse, va ! - mais prenant en douce des leçons de pose. Comme elle m'ignorait encore dix minutes après mon arrivée - blonde, va ! - je l'ai saisie par le chignon pour la redresser sur son unique talon haut.

Elle a laissé aller lascivement son corps contre le mien - allumeuse, va ! - je voulais la faire vibrer, mais je ne pouvais pas, aussi démunie qu'un homme face à une femme fatale.

-3-

La gueule entrouverte des pistaches sur leur perle verte qu’elles tiennent pour un grand trésor, et que les hommes croquent au jardin après avoir écartelé ces prétentieuses petites femelles. Ils les arrosent de Whisky. Une échelle rouge se tient droite au milieu des arbres, avec cet orgueil qu'ont parfois les objets, parce qu'ils ont fait le tour des questions existentielles : ils savent ce à quoi ils sont destinés. Alors elle est là, elle sait qui elle est, et cela suffit. Quant à moi, je m'adosse au mur et me laisse baiser par le soleil.

- 4 -

Si la chance vous sourit, parmi les autres clients du café où vous êtes seule, vous trouvez une belle gueule à détailler. Vous l'observez, vous vous y attardez longuement, avec délice, et chaque détail vous semble tellement à son exacte place que vous savez que vous n'auriez pas pu l'inventer : elle frise la perfection. C'est un cadeau des cieux pour vous récompenser d'avoir subi tellement de visages insignifiants, et de figures ternes, aussitôt vues aussitôt oubliées. Alors cette gueule, vous la savourez, vous la caressez des yeux. Vous l'avalez toute entière et la mâchez. Vous croyez l'avoir assimilée au point qu'elle vous appartient. Mais soudain elle décide qu'elle est autonome, qu'elle doit vivre sa vie, elle veut quitter la scène, et disparaître dans la foule de la rue. Vous avez envie de la rappeler à l'ordre, de hurler votre indignation : elle vous appartient. Un instant vous envisagez de la dérober à son propriétaire, d'un coup de canif éclair. Vous entrevoyez des étagères remplies de belles gueules volées à l'arrachée à la sortie d'un café. Vous vous abstenez, vous espérez seulement que sa sortie sera aussi théâtrale que vous l'auriez imaginée : le plus déchirant, c'est qu'elle s'arrache à vous sans panache.

Marie

Venir d’ailleurs et mourir à Vichy

Quelle drôle de folie presque irréfléchie !

A moins que les bulles de l’eau de Vichy

Fusent et suscitent des pouvoirs enrichis

Ou que les pastilles fraîchement blanchies

Garantissent une haleine bigrement rafraîchie !

A Vichy, on se nippe avec chichi

L’apparence est finement affranchie

Aucun homme à canne n’est avachi

L’allure est superbement réfléchie.

Sans eau thermale, on se sent défraichie !

Restez à Vichy, est un grand pas franchi !!!

Haïku

Deux aiguilles s'enlacent

Deux amoureux se regardent

Minuit est passé

Premier jour de l’été 2015.

C’est la Fête de la musique à Vichy !

Un concert par la « Société Musicale » est annoncé à 15h au kiosque du parc des Bourins, situé à côté du « Tahiti Plage », le long de l’Allier.

Quelques chaises attendent les promeneurs qui passent par hasard. D’autres, prennent place par habitude. Les musiciens sont installés. Quelques retardataires se glissent discrètement entre les pupitres…

A l’heure dite, les chaises commencent à manquer. Les trombonistes s’échauffent, d'autres placent les lutins. Tous, ajustent leurs lunettes sur leurs nez. On n’aperçoit que le haut des cuivres où se reflète le soleil.

Soudain, l'orchestre se lève et salue l’assemblée. Les musiciens arborent fièrement leurs gilets couleur bordeaux, imprimés de joueurs de jazz, gris et or. Leur cou est orné d’un nœud papillon bariolé sur une chemise blanche.

Au premier son des trompettistes, les bavardages cessent. A l’écart, un vieux monsieur assis sur son tabouret pliant, a les yeux pétillants. Près du kiosque, un garçon se hisse sur la rambarde, captivé par la grosse caisse. Les notes glissent sur la contrebasse, sautent sur le saxophone, rebondissent sur le trombone, s’étalent sur le tambour, s’écrasent sur les cymbales. Le thème du film « Le jour le plus long » s’achève, le public emporté par la musique, applaudit à tout rompre.

Ici et là, on se lève, les plus enthousiastes applaudissent sans relâche la fanfare. Les musiciens eux aussi sont debout. La joie se lit sur leurs visages. Dimanche prochain, ils joueront à Riom, sur la place du marché.

Le concert à peine fini, la foule se dirige vers le palais des congrès où va se produire « l’Orchestre d’harmonie de la ville de vichy ». Il suffit de suivre le mouvement, c'est un des plaisirs de cette fête populaire, se laisser porter par le flot humain, sans vraiment savoir où l'on va, ce que l'on va entendre. Même si l'on a son programme dans les mains.

Les musiciens de l'harmonie sont vêtus eux de noir ébène, d’une chemise blanche fermée par un nœud papillon très sobre.

Ce ne sont pas les mêmes gens qui ont pris place au premier rang. Ils sont plus âgés, plus traditionnels, plus habitués à des concerts classiques. Pour autant, d’autres se pressent pour prendre une place restante.

Les musiciens accordent leurs instruments. Le chef d’orchestre annonce le titre de la partition. Il lève sa baguette, le morceau commence, les cuivres se déchainent. Le silence écoute la musique.

Un portable à peine audible est vite stoppé. Des enfants assis en tailleur tapotent en mesure sur leurs genoux.

Au fil des rues, la musique change de ton. Les passages, eux aussi, sont habités par des guitaristes, des chanteurs qui envahissent l’univers des piétons. La ville se transforme en l’espace de quelques heures. On la regarde différemment. On la voit ! Comme si la musique en plein air nous invitait à la redécouvrir, à la voir soudain autrement.

A côté du Café Corse, passage de l’Amirauté, des africains jouent. Leurs doigts frappent la peau du djembé. Sur un même tempo, des européens en concert répondent. Le rythme se répète inlassablement pendant qu'ici et là des corps s’animent, galvanisés, enthousiasmés !

L’homme pressé, la femme à la poussette, les ados en rollers s’arrêtent, fredonnent sans pour autant oser « s’afficher » alors que la puissance de la musique les invite, les incite à se laisser aller, à danser comme s'ils étaient seuls au monde, sans regards désapprobateurs...Pas si facile de danser seul ou à deux, à 17 heures en pleine ville sous le regard des autres...Et pourtant, si seulement ils osaient. Alors ils tapent du pied, claquent des doigts, dandinent des fesses… ils danseront, peut-être plus tard, quand la lumière du jour se sera effacée.

Dans le parc des Sources la « Brasserie le Royal » est assaillie comme les autres cafés par des flâneurs. Attablés, ils se désaltèrent avec une bière bien fraîche, une limonade, un thé glacé. Ils s’attarderont encore un peu, mais pas trop car un autre groupe les attend…

Les musiciens font le spectacle, les enfants dansent, les jambes gigotent, les visages se détendent, les sourires foisonnent. Les amoureux s’embrassent, les amants se touchent, les vieux se tiennent par la main.

C’est une journée pas comme les autres. Le temps s’est arrêté et c’est bon !

Valérie

Un an

Tant d’événements

en seulement un an

c'est en le traversant

que l'on pense à ces gens

ces jeune filles chrétiennes

qui nous font tant de peine

pourquoi Boko Haram

ne baisse-t-il pas les armes

les proches demandent pourquoi

pour ceux du Malaysia

tout à coup envolés

ou sont-ils bien passés ?

ces martyrs de Daesh

qui tel un tissu rêche

les arrache et les tue

ces otages disparus

Charlie est abattu

adieu charb et cabu

unis le 11 janvier

pour tous manifester

ce cher Robin Williams

l'acteur avait une âme

cher maître inattendu

des poètes disparus

l'avion décollera

mais n’atterrira pas

pilote désespéré

préférant s'écraser

ceux qui sortent du lot

pour que le monde soit beau

bravo à Malala

Modiano en sera

cette littérature

rend ce monde plus pur

même si tant de nigauds

parleront toujours trop

je pense à ces médias

et à tous leurs faux pas

ciel l'affaire Nabilla

bien sur qu'elle paraîtra

Mais notre Rosetta

qui à coup de grands pas

a permis de lancer

notre amie Philae

et l'éclipse solaire

qui le temps d'un éclair

nous a tous détourné

de cette bien triste année

Nouveaux mots :

Comme le beaujolais, ils sont arrivés les nouveaux mots que l'on trouvera dans notre prochain dictionnaire . Cette année, on dédiabolise, on mémérise, on glamourise, on psychologise ! Savez vous que tout nous est permis ? On peut se saper comme un baltringue, se chausser de stilettos pour aller déjeuner avec un zadiste ; le menu se composera d'un cari, d'un burger, d'un yuzu, d'un café gourmand et enfin de quelques gogis.

Pour rejoindre notre ami, le covoiturage bien sur ! Pourvu que l'on ne tombe pas sur un boloss comme la dernière fois, nous avions pris cher, il nous avait véhiculé en gyropode. C'est vrai que les particules fines sont devenues notre combat premier mais tout de même ! Mince aujourd'hui, c'est la circulation alternée, énervés nous fumons notre e-cigarette. Ouf notre chauffeur est un hipster qui va taffer, tout sauf un troll.

Nous avons pris contact avec lui à travers les open-data de ce site internet et avons payé en bitcoin, pratique. Il nous raconte qu'il a été un faucheur volontaire mais qu'il s'est pris un scud alors il s'est calmé.

Nous sommes arrivés et rejoignons notre zadiste qui de surcroît est un adepte du véganisme, manquait plus que ça ! Son job consiste à créer des captchas et des gifs ; le reste du temps il est bénévole dans une recyclerie. Pendant le déjeuner, nous parlons périurbanisation, tourisme spatial, marée verte. Nous ne comprenons rien à ses explications sur l'empreinte carbone . Il nous bassine le temps du dessert sur la crise de liquidité et enfin nous avoue être un climato-sceptique. Cela ne nous surprend guère.

Nous commençons à ressentir une électrosensibilité désagréable, nous prenons notre ordinateur et rentrons notre identifiant pour vérifier si le restaurant n'est pas fibré. Pas de cyber-attaque, c'est déjà ça ! Nous quittons notre ami en faisant un petit selfie que nous lui enverrons. Hop, direction la zumba. Dans le taxi nous regardons sur l'écran un tuto expliquant comment nettoyer le cuir et ça nous fait triper . Nous nous détendons pour enfin nous ressentir de la zénitude.

Une année d'écriture

Chère année d'écriture, ce soir je me souviens.

Ces petits personnages que j'ai posés de ma plume, comme sortis de nulle part. Au fur et à mesure des sujets demandés, je les ai mis en scène.

Parfois je pense à eux, cette femme en route pour la Bretagne, ce garçonnet tuant son grand-père, cet homme à New-York un 11 septembre. Il y a aussi ce vieillard glacé, ce fauteuil de psy, cette feuille mourant lentement, ce paquebot portant mes morts, ce paysan malade. Que de méli-mêle mots dans mon cerveau pour les raconter. Quel plaisir ai-je pris à les avoir crées. Et vos histoires à vous qui m'ont aussi marqué, c'était vraiment bien de les avoir partager. Et ce vocabulaire et ces expressions si bien expliquées par notre maître émérite. Tout cela s'est passé et vraiment bien passé.

Mais surtout ces rencontres, et le temps d'un café nous oubliions nos montres pour tant se raconter. Mes copines d'écriture, je vous promet de travailler dur cet été sur mon problème de tirets. Ne soyez pas trop sages, remplissez vous d'images, afin que nous puissions toutes, à la rentrée, tourner bien d'autres pages.

Frédéric

Vanitas, vanitas vanitatis et omnia vanitas

Ecrits et châtiment.

Dans cette zone grise

Qu’est la vie,

Entre chien et loup,

Qui dit la vérité ?

Qui ment ?

Au jeu du chat et de la souris,

Qui gagne, qui perd ?

Et cris et chat qui ment,

Et couinements de la souris,

Tohu bohu, charivari, ramdam,

Où est la vérité ?

Au fond du puits, comme d’habitude,

Depuis la lassitude

Dont elle ne se défait plus.

Dans son puits il a plu,

Tant et plus,

Au début, ça lui a plu.

Et puis elle s’est lassée,

De la pluie aussi,

Comme du reste.

Voilà dix mille ans

Que la vérité coule.

Elle coule à pic,

Au fond du puits,

Ou bien elle coule des jours heureux,

Quand vient l’appui

D’une bonne nouvelle,

D’un élan de justice,

Qu’elle saisit de justesse.

Sinon, la plupart du temps,

Elle s’ennuie d’elle-même.

Là-haut, au grand jour,

Le chat ment méchamment.

Le chien aboie dans les bois,

Où le loup loupe la souris

Verte qui court dans l’herbe.

Et les hommes dans tout ça ?

Ils la cherchent la vérité ?

La lanterne de Diogène

Ne serait pas de trop

Dans le puits sans fond

De la vérité sans fard.

Du fond de son puits,

Elle a creusé profond,

Jusqu’au centre de la terre.

Elle a eu chaud, la vérité,

Mais moins qu’en surface.

Finalement, à force de creuser,

Comme un chat perçant,

Elle est arrivée de l’autre côté de la terre.

Là où on mange les chiens,

Là où l’homme est un loup pour l’homme,

Là où les souris

Commandent aux ordinateurs.

Elle a pointé son museau de vérité

A la margelle du puits.

On a voulu l’enfermer immédiatement,

Alors elle a replongé dans son puits

D’ennui, de nuit, dénué d’huis.

Depuis, elle puise la patience

D’attendre des jours meilleurs.

Lorsque la terre en aura fini

Avec les souris, les chats,

Les chiens, les loups,

Et surtout les hommes menteurs,

La vérité se retrouvera

Seule avec les arbres et les insectes,

Les fleurs et les oiseaux.

Plus personne n’aura besoin d’elle,

Mais elle pourra sortir au grand jour.

Elle regardera le ciel

Gris et plombé,

Elle humera l’air

Epais et fuligineux,

Puis elle s’écriera :

« Si on me l’avait demandé,

J’aurais dit la vérité »…

L'ODYSSEE DE L'EAU D'ICI

Plus tard l'ailleurs meilleur !

Pas sûrs les délices de l'au-delà,

Lapons du calice l'eau d'ici.

Gouleyante, l'eau de là,

Pétillante à Vichy.

Une note un peu salée,

Très bon pour le moral.

Verte mine, et râle ?

Vertus minérales !

Vraies ou fausses, toutes eaux.

Pitié pour l'humain zoo.

Certes, vaut pas tripette,

Mais bien là, saperlipopette !

Pas facile l'ici bas,

Entre samba et combat.

Brève la traversée,

Sourire, larme versée,

Le temps de comprendre,

Les jouets faut les rendre.

Fin du bruit, grand silence,

Vide intersidéral ?

Néant de pierre tombale ?

Viendra bien assez tôt !

Plutôt la cour du roi Pétaud !

Jolies les promesses,

Des fols de la messe,

Oiseaux de croix,

Oiseaux de paradis.

Joli petit paradis,

Avec qui ?

Les vieux d'antan ?

Pas très tentant.

Numéros du même cabaret,

Voit pas l'intérêt.

Mauvaise agence de voyage,

Imprécis séjour dans les nuages.

Y'a la télé ? Qu'est-ce qu'on mange ?

Les copains, que des anges ?

On fume, on boit, on baise ?

Ou direction la fournaise ?

Pur esprit, d'accord,

Plus d'envies, plus de corps.

Pas d'appétit sans faim,

Longue l'éternité, surtout la fin.

Quoi d'autre sinon, on repique ?

Réincarnative gymnastique ?

Les mêmes et on recommence,

Litanie, triste romance.

Sans compter, quel hébergeur ?

Un vieux, un teenager ?

Problèmes pratiques,

Nécessités logistiques.

Penser au plus tôt

A apprendre l’espéranto !

Trop vague. Procrastination.

Demain, demain, la purification !

Hic et nunc et basta !

Poker et canasta.

Paris, bonnes cartes,

Dix de der ou capot.

Pari de Descartes ?

Joueur de pipeau !

Pas demain, aujourd'hui !

Foin d'hasardeux sauf-conduit !

Belle ou pas, d'ici l'eau.

Avec ou sans cash flow,

Vivre le possible

L'éphémère pour cible.

Dans la tête, le mirobolant,

Les pensées, tapis volant,

Jusqu'au bout la flamme,

Carpette diam'...

LA BELLE EVE Y DANSE

Sur le pont d’Avignon des possibles

La belle Eve y danse.

Au dessus des eaux paisibles,

Elle guette avec prudence

Les signes fondateurs

Du lien unique qu’elle espère.

Se défiant de l’adulateur

Comme des promesses de Cythère

Elle danse calmement, à son rythme,

Tous yeux pour autrui,

Pesant ses algorithmes

Mais pour lui toute ouïe.

Que ressort-il de ses sens en éveil ?

Des sentiments troubles et troublés.

Des monts et merveilles ?

Une envie de rassembler

Les pièces d’un puzzle complexe

En vue de démêler l’écheveau

Des fils enchevêtrés de son cortex

Face au possible renouveau.

La belle danseuse y parvient-elle ?

C’est difficile et parti pour être long.

Pourtant à cette rude tâche elle s’attelle

Posant de-ci de-là des jalons.

Sa quête connaîtra t-elle une bonne fin ?

Comme dans toute recherche à deux,

Encore faut-il que l’autre séraphin

Ne soit pas trop hasardeux.

Serait-il si mauvais danseur ?

Bon maître de ballet, mais ici

Point n’est besoin d’un jacasseur

C’est l’homme fiable qu’on apprécie.

Alors sur le pont d’Avignon des possibles

Emplie d’espoir, la belle Eve y danse

A tous les charmes sensible

Mais forte de son indépendance,

Elle soupèse son vis-à-vis

Curieuse mais circonspecte

Espérant l’amour d’une vie

Entre intellect et affect.

Bon, mais cette danse finira t-elle ?

Les danseurs enlacés aboutiront-ils ?

Celui du temps est leur seul autel

Sur lequel sacrifier aux danses fertiles.

   Le Printemps des Poètes: L'Insurrection Poétique

Mars 2015, de l'Atelier d'écriture...  

L’EMAIL DES MOTS

Le temps s’égrène, futile, abandon pathétique,

Lors que l’instant fatal et non hypothétique

S’approche à pas de loup de nos êtres fragiles

Qui pour l’heure encore louent leurs enveloppes d’argile

Celles où Dieu insuffla, dit-on, jadis la vie

Laquelle s’essouffla, courant après l’envie,

De trop dire, de trop faire, de perdre en entropie

Cette énergie de fer qui sied aux utopies.

Il est temps, sonne l’heure où les comptes se règlent,

Viens oiseau de malheur avec tes griffes d’aigle

Arracher de nos vies ses reliefs d’orgueil,

Eux qui nous ont ravis seront notre cercueil.

Nos espoirs les plus fous, nos rêves décousus

Tout ce dont on se fout, tout ce qui a déçu,

Dans le creuset commun d’une unique fournaise

Brûlera sans lendemain en soldant la genèse.

Pouvions-nous éviter que cette frénésie

Ne nous fasse visiter la palingénésie ?

Antichambre risquée de l’apocatastase

Hypothèse critiquée qui mènerait à l’extase.

Que n’avons-nous laissé la parole du poète

A quelque gynécée porté sur l’odelette !

Les femmes seules eussent pu, armées de la raison

Chasser le corrompu par un contrepoison.

L’oiseau doit à la plume le moyen de s’enfuir

Elle eut pris du volume pour tenter de séduire

Ceux qui voyaient venir au loin l’apocalypse

En quête d’un avenir à l’abri des éclipses.

Toujours il eut fallu laisser la place au verbe,

Là était le salut que le beau exacerbe.

Si les poètes seuls avaient voix au chapitre,

Ce n’est pas un linceul qui clorait cet épître.

Comme lors des corso où l’on se bat de fleurs,

Des mots seulement le sceau marquerait nos valeurs.

Allons appliquons-nous, faisons encore le cancre

Qui néglige la tache pour consommer son encre.

                                                                       Frédéric
    

                                                               

La maîtresse, elle dit que...

La maîtresse, elle dit que c’est joli la poésie, mais moi, je n’aime pas ça,  la poésie !!
C’est triste et ça parle que de choses pour les grandes personnes. Et pis c’est plein de mots compliqués, qu’on ne comprend pas quand on a six ans.
La poésie ça raconte la campagne, avec des paysages plein d’arbres en fleurs ou des chemins courant sous la neige et des animaux qui parlent, ou encore l’histoire de soldats qui sont couchés dans l’herbe, ou de l’eau de la rivière qui brille comme la bague que Papa a donné à Maman pour lui dire qu’il voulait se marier avec elle.
Et pis, il faut l’apprendre par cœur, la poésie, la réciter devant tout les enfants de la classe, il y en a qui rigolent en se cachant derrière leur main. Moi, quand c’est mon tour d’aller au tableau à côté du bureau de la maîtresse, je suis tout rouge.
La maîtresse veut qu’on mette le ton. C’est quoi …le ton ? Des fois, je ne sais pas ce que je dis et puis on fait comment pour « laisser tomber la voix » ?
Le dimanche, quand on va manger chez Pépé et Mémé, c’est toujours au moment du gâteau que Maman me demande de réciter la dernière poésie que j’ai apprise. Il faut que je me lève de table et que j’aille me mettre debout à côté de Pépé pour mâchonner des mots à la queue leuleu qui n’ont souvent ni queue ni tête pour moi. J’ai toujours peur d’en mettre un à la place de l’autre, ou d’en oublier un.
Mais quand j’ai fini, j’ai des frissons dans mon dos quand Mémé m’applaudit avec de la pluie dans les yeux, elle m’embrasse en avalant mes joux et me donne la plus grosse part du gâteau en disant que je suis le plus beau des petits garçons.
                                                       Là, j’aime bien la poésie

Sylvie S

 

INSURRECTION

Ce qui me révolte?

C’est la pensée coquine

Qui me dicte ma conduite mesquine

Ce qui m’indigne?

C’est la croyance maligne

Que c’est l’autre qui me porte la guigne

Ce qui m’insupporte?

Ce sont les petites phrases anodines

Qui n’en sont pas moins assassines

Ce que je conteste?

C’est que pour avoir une belle angine,

Il faille absolument une belle poitrine

Ce que je refuse?

C’est que pour faire une bonne bénédictine

Il faille un bouquet d’églantine.

Caroline K

Foin des tyrans !

Honni soit les pourvoyeurs de thèmes !

A bas la dictature

De ces chefaillons aux courtes ailes

Jetons-les en pâture

Aux démons pour qu'ils les écartèlent

Biffons-les d'une rature

Ils n'auront ni fleurs ni chrysanthèmes !

Et donnons la liberté aux mots !

Aboyons haut nos phrases

Nées des délires de nos fantaisies

Rejetons les oukases

De ces ayatollahs de la poésie

Devenons kamikazes

Clouons au pilori ces grimauds !

Adrienne D

 

Absurdité d’un monde

Absurdité d’un monde et cruauté de l’homme

Quand partout dans le monde

Des milliers de civils tombent.

Rwanda, Kosovo, Congo

Absurdité d’un mot que liberté on nomme

Quand des hommes sont sacrifiés

Sous les bombes.

Mali, Soudan, Ethiopie,

Peuples décimés pour l’histoire

Affamés parc’que nous refusons de voir

L’ignominie de l’homme

Dans cette immense foire.

Virus, sècheresses et famines

Qu’on sait repousser loin de nous,

Font fuir les hommes en cohortes.

Et quand dans notre confort

Nous sommes résignés

Soudain les loups sont à nos portes.

Les miliciens de nos consciences

Enfin,  nous  rassemblent quand

Les attentats perpétrés

Par des kamikazes enragés

Rendent fébriles nos continents surveillés-surarmés.

Alors, nos dirigeants alignés

Pour une belle image à la télé

Nous leurrent.

Mais  je vis pour mon  bonheur

Et serais comme Sisyphe

Engagés dans un inlassable labeur

Contre la cruauté des leurs.

Sylvie M

En ces temps suspendus...

 

En ces temps suspendus je lavais les vitraux

Du choeur des cathédrales

Eclaboussant le ciel de filigranes dorés

Auréolant l'abîme des toiles du Grand Maitre

Qui naissent des couleurs une fois évaporées

Les blanches sépultures se chauffaient au soleil

Leurs larmes d'ambre coulant vers l'espoir infini

Et puis le crépuscule déployait de son aile

Un voile sombre éphémère dont le souffle mourait

Dans un dernier soupir

Le noir sied aux âmes seules qui embarquent et s'envolent

Vers l'alpha l'oméga et la poussière cosmique

De leurs rêves en spirale flotte comme suspendue

A l’appel du cristal

Couler dans les profondeurs est vain



Car l'ivresse est ailleurs moi je préfère le vin d'ici



Aux promesses de l'eau delà dans les vers de la poésie



Je plonge mes lèvres jamais las



Mais quand des sarcophages montaient les paraboles

Les gisants ravissants avaient une classe folle.

Dominique V